no se si me entiendo
Creo que nos estamos escribiendo todo. Me da esa impresion. Entro a un blog: una idea nueva. Entro a otro: ahi esta escrito eso que nadie habia pensado antes, o lo parece. Y así. Entonces se me ocurre que como sigamos, ya dentro de un tiempo nos vamos a terminar lo que tenemos por escribir -a saber qué pasa luego- o al revés, lo que escribimos nos va a teminar a nosotros, y al final todo se podría volver una tremenda página en blanco, sin humanos, sin todo lo que ya fue escrito, dicho y reescrito sin saberlo, una y otra vez, una y otra vez, para comenzar de nuevo cuando a alguien se le ocurra volver a decir lo que nadie recuerda que fue dicho.
28.12.04
24.12.04
-che, todo mal anoche.
-por?
-no se?
-?
-no se que pasó pero?
ayer fue un día complicado. podría decir que fue un día muy malo. sellado a las 4am (de hoy) de la peor manera. la indiferencia es algo terrible. pero no sé si estoy en lo cierto. todo lo que me rodeó en el transcurso de las horas me trató muy bien. mi entorno inmediato me brindó su mejor sonrisa, por lo menos mientras se vió el sol. estuve en una feria, la gente me trató bien, inclusive sin hablarme, miradas. estuve también en un parque. escribí un poema con destino, eso es bueno. los parques siempre me sostuvieron y me sostienen todavía cuando me estoy por caer. los parques son muletas para mi ánimo. creo que sin ellos caería en poco tiempo en temibles penumbras propias, caería en oscuros pozos indefinidos. la luz, el tiempo, el horizonte, el cielo dibujado de trazos coloreados, el río, el césped, los árboles, la posibilidad de quedarme, el contacto con el resto, con todo, es lo que me ayuda a sostenerme una vez más. observo un rato todo lo que hay, o una parte (pero que es infinita), y me sitúo. y cuando me sitúo me relajo. estoy.
después una cabina telefónica y una llamada perdida, pero junto (medianera de por medio) a mi antigua escuela primaria. una trasgresión al tiempo. una burla al débil presente. no encontré otro telecentro, fue inevitable. además quería saber que resultaba de esa extraña disposición de mis sensaciones; como una improvisada combinación de extraños compuestos en una mezcla de alquimista trasnochado.
y vuelvo a mi casa, ni sé que hora es pero todavía es de día. voy a conectarme al msn, quizás allí?
si.
pero no.
y una nueva llamada, ésta sí. te llamé che, no sé?
esta noche se verá. ahora me hago unos mates y me tiro a leer. creo que no tomo ni un mate, y ni abro el libro. pongo a aute y silvio rodriguez y me tiro en el colchón sin sábanas y me duermo, mal. o bien, no sé. me despierto de noche y no me muevo, creo que es mejor quedarme quieto. ideo un regalo que incluye el poema del parque. lo releo, puede servir, sirve. pero mañana. después de esta noche.
me llaman para comer. voy. como. poco.
me llaman para salir. me voy a dormir (de nuevo con aute y silvio, y no sé si me está haciendo bien). me despierto a tiempo, las doce y diez. me visto. salgo. me doy cuenta que no sé donde queda el bar donde nos encontramos (fui una sola vez y no presté atención, siempre lo mismo). bueno, la intuición hará lo suyo. llego. y temprano. me voy, si me quedo a esperar me muero. camino tres cuadras hasta bv oroño me siento en un banco me levanto y vuelvo. llego. ya llegaron dos. y que dos! una mano amistosa, un beso? aparento jocosidad pero en seguida dejo eso de lado y digo que día más raro, y después, que día de mierda. pero no, no sé. raro está bien. bueno, hoy tengo mucho sueño, me excuso por si quiero volver temprano, por si no da más, por si está todo mal... bueno, vamos a tomar una cerveza. ah, quién falta?, bueno, las esperamos. che, pidamos, una cerveza, dos cervezas, tres cervezas?y ahora estoy borracho jajaja. que bien, me siento bien jajaja. vamos a otro bar que queda por acá cerca a menos de diez cuadras, bueno vamos. y acá es donde se define todo, donde todo empieza por fin a desmoronarse. el bar está vacío y ya es tarde, claro, es jueves. y mañana es navidad, que se yo, no tiene sentido pero no importa. y es así, tengo que asumirlo alguna vez. hoy no puedo ignorarlo. la indiferencia es algo terrible. me voy a dormir, esto no va. y me vuelvo caminando muy despacio. muy despacio, y solo. muy despacio mirando alternativamente las estrellas tantas y tan lejanas y tan ahí tan lejos y dispersas y la vereda de baldosas descolocadas también tan ahí, tan presente. llego. me tiro en el colchón todavía sin sábanas y me duermo de día. como siempre.
-por?
-no se?
-?
-no se que pasó pero?
ayer fue un día complicado. podría decir que fue un día muy malo. sellado a las 4am (de hoy) de la peor manera. la indiferencia es algo terrible. pero no sé si estoy en lo cierto. todo lo que me rodeó en el transcurso de las horas me trató muy bien. mi entorno inmediato me brindó su mejor sonrisa, por lo menos mientras se vió el sol. estuve en una feria, la gente me trató bien, inclusive sin hablarme, miradas. estuve también en un parque. escribí un poema con destino, eso es bueno. los parques siempre me sostuvieron y me sostienen todavía cuando me estoy por caer. los parques son muletas para mi ánimo. creo que sin ellos caería en poco tiempo en temibles penumbras propias, caería en oscuros pozos indefinidos. la luz, el tiempo, el horizonte, el cielo dibujado de trazos coloreados, el río, el césped, los árboles, la posibilidad de quedarme, el contacto con el resto, con todo, es lo que me ayuda a sostenerme una vez más. observo un rato todo lo que hay, o una parte (pero que es infinita), y me sitúo. y cuando me sitúo me relajo. estoy.
después una cabina telefónica y una llamada perdida, pero junto (medianera de por medio) a mi antigua escuela primaria. una trasgresión al tiempo. una burla al débil presente. no encontré otro telecentro, fue inevitable. además quería saber que resultaba de esa extraña disposición de mis sensaciones; como una improvisada combinación de extraños compuestos en una mezcla de alquimista trasnochado.
y vuelvo a mi casa, ni sé que hora es pero todavía es de día. voy a conectarme al msn, quizás allí?
si.
pero no.
y una nueva llamada, ésta sí. te llamé che, no sé?
esta noche se verá. ahora me hago unos mates y me tiro a leer. creo que no tomo ni un mate, y ni abro el libro. pongo a aute y silvio rodriguez y me tiro en el colchón sin sábanas y me duermo, mal. o bien, no sé. me despierto de noche y no me muevo, creo que es mejor quedarme quieto. ideo un regalo que incluye el poema del parque. lo releo, puede servir, sirve. pero mañana. después de esta noche.
me llaman para comer. voy. como. poco.
me llaman para salir. me voy a dormir (de nuevo con aute y silvio, y no sé si me está haciendo bien). me despierto a tiempo, las doce y diez. me visto. salgo. me doy cuenta que no sé donde queda el bar donde nos encontramos (fui una sola vez y no presté atención, siempre lo mismo). bueno, la intuición hará lo suyo. llego. y temprano. me voy, si me quedo a esperar me muero. camino tres cuadras hasta bv oroño me siento en un banco me levanto y vuelvo. llego. ya llegaron dos. y que dos! una mano amistosa, un beso? aparento jocosidad pero en seguida dejo eso de lado y digo que día más raro, y después, que día de mierda. pero no, no sé. raro está bien. bueno, hoy tengo mucho sueño, me excuso por si quiero volver temprano, por si no da más, por si está todo mal... bueno, vamos a tomar una cerveza. ah, quién falta?, bueno, las esperamos. che, pidamos, una cerveza, dos cervezas, tres cervezas?y ahora estoy borracho jajaja. que bien, me siento bien jajaja. vamos a otro bar que queda por acá cerca a menos de diez cuadras, bueno vamos. y acá es donde se define todo, donde todo empieza por fin a desmoronarse. el bar está vacío y ya es tarde, claro, es jueves. y mañana es navidad, que se yo, no tiene sentido pero no importa. y es así, tengo que asumirlo alguna vez. hoy no puedo ignorarlo. la indiferencia es algo terrible. me voy a dormir, esto no va. y me vuelvo caminando muy despacio. muy despacio, y solo. muy despacio mirando alternativamente las estrellas tantas y tan lejanas y tan ahí tan lejos y dispersas y la vereda de baldosas descolocadas también tan ahí, tan presente. llego. me tiro en el colchón todavía sin sábanas y me duermo de día. como siempre.
post sin post
Sensaciones /recuerdos -lista incompleta-
1
El sueño llega lentamente mientras, sentada en el tren que me lleva a mi segundo hogar, intento aprender braille
a. b. c...es lindo ver con los sentidos no visuales. Me encuentro a mí misma en el medio de un entorno que está pero no está, borrado al cerrar los ojos. Y un círculo violeta delante mio ¿Qué sera? No suelo pasar por esa parte de mí, la que está del otro lado de la vista. Toco los puntitos de papel, encuentro mis manos. Leo con los dedos. d e f g h... Por la ventana discurre un paisaje de montañas mientras duermo como se duerme en los trenes, sinquerer, sin darme cuenta. Huele a tren, como siempre.
Casi me paso de parada.
2
La textura de la ropa de algodón, sabanas viejas de la abuela, la frazada suave que me gusta.
3
Mi pelo. El pelo de mi hermano. Mis manos. La bufanda amarilla de la bisabuela. // Mis ojos./Los ojos de la gente
4 Olores
Café por la mañana, mate cocido, vapor de ducha flotando en el baño, olor a neumáticos nuevos, mi perro, yo misma, mi perfume propio imperfumado. Mi nada -nada mio, de todo esto-. Olor a almohada. Olor a lluvia en la ciudad, olor a tierra mojada, a bosque después del agua. Olor a praliné por la calle a la tarde, en el barrio gótico. Olor a té de jengibre. Incienso. Sándalo. Olor de librería vieja, sólo muy a veces.
5 Sentidos
Aeropuerto. Viajar en avión. Hacer las maletas. Árbol. Cielo. Un bichito verde. Un abrazo. Hojas. Tren en movimiento hacia casa. Sueño sin sueño (y pasas con chocolate) -sabores: tantos; no figuran.-
Ya es algo tangible de lo que se puede querer en este mundo.
Sensaciones /recuerdos -lista incompleta-
1
El sueño llega lentamente mientras, sentada en el tren que me lleva a mi segundo hogar, intento aprender braille
a. b. c...es lindo ver con los sentidos no visuales. Me encuentro a mí misma en el medio de un entorno que está pero no está, borrado al cerrar los ojos. Y un círculo violeta delante mio ¿Qué sera? No suelo pasar por esa parte de mí, la que está del otro lado de la vista. Toco los puntitos de papel, encuentro mis manos. Leo con los dedos. d e f g h... Por la ventana discurre un paisaje de montañas mientras duermo como se duerme en los trenes, sinquerer, sin darme cuenta. Huele a tren, como siempre.
Casi me paso de parada.
2
La textura de la ropa de algodón, sabanas viejas de la abuela, la frazada suave que me gusta.
3
Mi pelo. El pelo de mi hermano. Mis manos. La bufanda amarilla de la bisabuela. // Mis ojos./Los ojos de la gente
4 Olores
Café por la mañana, mate cocido, vapor de ducha flotando en el baño, olor a neumáticos nuevos, mi perro, yo misma, mi perfume propio imperfumado. Mi nada -nada mio, de todo esto-. Olor a almohada. Olor a lluvia en la ciudad, olor a tierra mojada, a bosque después del agua. Olor a praliné por la calle a la tarde, en el barrio gótico. Olor a té de jengibre. Incienso. Sándalo. Olor de librería vieja, sólo muy a veces.
5 Sentidos
Aeropuerto. Viajar en avión. Hacer las maletas. Árbol. Cielo. Un bichito verde. Un abrazo. Hojas. Tren en movimiento hacia casa. Sueño sin sueño (y pasas con chocolate) -sabores: tantos; no figuran.-
Ya es algo tangible de lo que se puede querer en este mundo.
19.12.04
resultante
el aire que me rodea se ahueca con mi figura; el césped se aplasta bajo mi peso; mi sombra se dibuja en el césped; la luz se refleja, ¿en mi piel?... quizás sólo soy consecuencia de una casualidad. quizás sólo soy infinitos hechos sin causa, inconexos y simultáneos, que simulan mi persona ante el resto.
algún paso es algún eco.
quizás no soy. sólo soy un producto-vacío resultante de fenómenos que quizás dejen de coordinar? y entonces?
algún paso es algún eco.
quizás no soy. sólo soy un producto-vacío resultante de fenómenos que quizás dejen de coordinar? y entonces?
12.12.04
v.o.s.e. productions presents:
Señoras y señores, Ute está en pause pero v.o.s.e. tiene nuevo colaborador: mi amigo El Hacedor. Los dejo con él.
" El fin
el inmenso calor comienza a derretir los templetes más antiguos construídos de la piedra más antigua, y el profanado patrimonio cultural se deshace al desaparecer el último hombre capaz de clasificar las piedras.
la pequeña libélula cae sin alas y sin vida al suelo luego de poblar esta tierra fecunda durante un tiempo tan extenso que nadie logra imaginarlo. nadie logra imaginarlo porque ha desaparecido el último hombre capaz de hacerlo.
y el horizonte se desdibuja en una atroz inundación de luz ajena al espacio y a la materia que parece licuarse en fosforecencias etéreas. pero nadie puede saberlo, pues la muerte blanca ha matado al último hombre capaz de hacerlo.
el amor ha desaparecido. el amor ya no existe en este universo absurdo y atroz, que muere también al morir el último hombre capaz de vivir. pues existe un sol que da vida y da muerte en un planeta que ha vivido y que muere."
El Hacedor
Señoras y señores, Ute está en pause pero v.o.s.e. tiene nuevo colaborador: mi amigo El Hacedor. Los dejo con él.
" El fin
el inmenso calor comienza a derretir los templetes más antiguos construídos de la piedra más antigua, y el profanado patrimonio cultural se deshace al desaparecer el último hombre capaz de clasificar las piedras.
la pequeña libélula cae sin alas y sin vida al suelo luego de poblar esta tierra fecunda durante un tiempo tan extenso que nadie logra imaginarlo. nadie logra imaginarlo porque ha desaparecido el último hombre capaz de hacerlo.
y el horizonte se desdibuja en una atroz inundación de luz ajena al espacio y a la materia que parece licuarse en fosforecencias etéreas. pero nadie puede saberlo, pues la muerte blanca ha matado al último hombre capaz de hacerlo.
el amor ha desaparecido. el amor ya no existe en este universo absurdo y atroz, que muere también al morir el último hombre capaz de vivir. pues existe un sol que da vida y da muerte en un planeta que ha vivido y que muere."
El Hacedor
8.12.04
No debería...
Me cansé de existencialismos. Son las 3 de la mañana. A lo lejos parpadean las luces blancas de navidad que un vecino colgó en su terraza. Está nublado y hay viento. En la luz de la calle vacía se ven caer algunas gotas. Y es hermoso, hasta que pienso que es hermoso. Dije basta de existencialismos. Por un momento mi mente no ocupa el silencio, y hace frío, y no se si estoy cansada o aburrida, o me duele el alma. Estoy desorientada. Me siento sola y escribo sobre el colchón en lo primero que encuentro a mano. Afuera se oye la ciudad (afuera de esta burbuja que me aisla, afuera de esto que no lleva a ninguna parte, mientras pasan tantas cosas). Esas ganas de querer salir de esto, de no jugar más, de que pase algo que rompa la inercia. De despertarme. Como si de verdad existiera un universo que no fueramos nosotros.
Me cansé de existencialismos. Son las 3 de la mañana. A lo lejos parpadean las luces blancas de navidad que un vecino colgó en su terraza. Está nublado y hay viento. En la luz de la calle vacía se ven caer algunas gotas. Y es hermoso, hasta que pienso que es hermoso. Dije basta de existencialismos. Por un momento mi mente no ocupa el silencio, y hace frío, y no se si estoy cansada o aburrida, o me duele el alma. Estoy desorientada. Me siento sola y escribo sobre el colchón en lo primero que encuentro a mano. Afuera se oye la ciudad (afuera de esta burbuja que me aisla, afuera de esto que no lleva a ninguna parte, mientras pasan tantas cosas). Esas ganas de querer salir de esto, de no jugar más, de que pase algo que rompa la inercia. De despertarme. Como si de verdad existiera un universo que no fueramos nosotros.
1.12.04
Toda tu vida es ahora
Navegando por internet encontré una página web: The Last E-mail/ El último email. Vos pagás, escribis un mail, o 20, y ellos lo mandan al destinatario sólo cuando ya te moriste. "Para decir lo que no les dijiste nunca/para despedirte/..." anuncia la empresa. Ah bueno.
Y entonces pienso, ¿qué sentido tiene eso, una vez muertos? ¿Por qué después?¿Tan cobardes somos para con nosotros? Tenemos un plazo para actuar, para vivir. Se te pasa.
Si me dieran una segunda oportunidad -de las que desaprovecho cada día-, elegiría hacer varias cosas. La segunda oportunidad es ahora. ¿Qué harías vos?
Yo les daría un beso y un abrazo a mis seres compañeros, incluidos los que están "lejos". Me bañaría en el mar desnuda, me sentaría al sol descalza, con la tierra, y daría las gracias a todo simplemente. Como hago cuando me doy cuenta. Me tiraría panza arriba a mirar el cielo hasta dormirme. Iría a saludar a un árbol, a sentir su vida. Porque se me canta. Jugaría con mi perro. Me cortaría el pelo con esmero, me pondría un vestido turquesa y me iría afuera, a algún lado, donde me cruzaría por sorpresa con el amor de mi vida. Me despediría. Dejaría algo para los que están y los que vengan; a lo mejor el recuerdo, que es lo único que tengo, a lo mejor una frase, a lo mejor un amen con sus dos posibilidades.
Tengo demasiadas cosas que hacer: dejar de dejar pasar la vida.
pd: tantas palabras para decir esto, sobran. Hagamos como que sólo está el título, o mejor: aquí no ha pasado nada.
Navegando por internet encontré una página web: The Last E-mail/ El último email. Vos pagás, escribis un mail, o 20, y ellos lo mandan al destinatario sólo cuando ya te moriste. "Para decir lo que no les dijiste nunca/para despedirte/..." anuncia la empresa. Ah bueno.
Y entonces pienso, ¿qué sentido tiene eso, una vez muertos? ¿Por qué después?¿Tan cobardes somos para con nosotros? Tenemos un plazo para actuar, para vivir. Se te pasa.
Si me dieran una segunda oportunidad -de las que desaprovecho cada día-, elegiría hacer varias cosas. La segunda oportunidad es ahora. ¿Qué harías vos?
Yo les daría un beso y un abrazo a mis seres compañeros, incluidos los que están "lejos". Me bañaría en el mar desnuda, me sentaría al sol descalza, con la tierra, y daría las gracias a todo simplemente. Como hago cuando me doy cuenta. Me tiraría panza arriba a mirar el cielo hasta dormirme. Iría a saludar a un árbol, a sentir su vida. Porque se me canta. Jugaría con mi perro. Me cortaría el pelo con esmero, me pondría un vestido turquesa y me iría afuera, a algún lado, donde me cruzaría por sorpresa con el amor de mi vida. Me despediría. Dejaría algo para los que están y los que vengan; a lo mejor el recuerdo, que es lo único que tengo, a lo mejor una frase, a lo mejor un amen con sus dos posibilidades.
Tengo demasiadas cosas que hacer: dejar de dejar pasar la vida.
pd: tantas palabras para decir esto, sobran. Hagamos como que sólo está el título, o mejor: aquí no ha pasado nada.
pd2: ¿vos también tenés miedos como frenos de mano?
29.11.04
El césped [y otros re-lates II]
escrito en el pasto/césped/gespa/*...
Me siento aquí, acá. A compartir con este árbol supuestas soledades. En realidad no son soledades, pero eso lo saben pocos. Incluso lo olvido a veces. Me acaba de llamar el mundo, con señales, y vino la alegría como dos mariposas y una pizarra plana, con forma de yo (me parece). Se me olvidó lo que quería decir.
Me tuve que ir del árbol, los bichos me querían demasiado (o demasiado poco).
Ahora da el sol en la columna, se termina la tinta de mi boli y gracias. Yo sé por qué lo digo, para que no se pierda esa palabra, pero que se mezcle y vuele por el mundo. Gracias, después de todo, y por qué no. Estoy contenta de escribir y llevarme más o menos bien con las palabras. A pesar de lo de siempre (y de decir lo de siempre), a pesar de las ideas, los yomejores, los separatismos y la estupidez humana, de vivir en el "primer mundo" y no hacer nada, de mi ego y mis quieros , de políticos, de gente, de nada. A pesar de todo estoy.
Alguien en voz alta, con acento eslavo, acaba de decir gracias cerca mío (no hay casi nadie por acá). Justo cuando estaba por escribirlo.
levanto la cabeza y veo la luna en pleno día, un cuarto abierto.
8.10.04
* (arg./esp./cat.: pron. + o - "shespa" ;) ...sí, tengo ganas de poner asteriscos últimamente.
27.11.04
Prólogo a la obra De ovejas que rompen el contrato onírico.
Por Ute Nosesabe el Apellido, diplomada en Ciencias Oníricas, insomne a tiempo parcial.
¿A quién se le orcurrió que contar un número indeterminado de ovejitas saltando una valla podía funcionar sin contratiempos?
A mi no me funciona. Tengo un problema con las ovejitas. Mejor dicho, ellas tienen un problema conmigo. La cosa viene bien al principio, una, dos, tres, cuatro...y la quinta se lleva por delante la valla. Seis, salta, va subiendo y no cae más. La siete tarda un montón en bajar, la pierdo del campo de visión. Viene la octava, se me lleva la valla por delante y pasa de largo.
Arreglo la valla, 9, 10, 11, 12....12? ¿Donde está la siguiente? No quiere venir. Ah bueno. Treceava oveja, no quiere saltar y pasa por al lado, tranquilamente. La catorceava que viene a toda velocidad se le cae encima cuando todavía no se había ido. Luego dos ovejas de golpe, y dan una voltereta en el medio. Triple mortal, caída impecable. Así hasta que quiero dejar de contar ovejas y no puedo porque siguen saltando. De lo que se deduce que puede haber gente a quien le sirva: les ganan por cansancio.
Por Ute Nosesabe el Apellido, diplomada en Ciencias Oníricas, insomne a tiempo parcial.
¿A quién se le orcurrió que contar un número indeterminado de ovejitas saltando una valla podía funcionar sin contratiempos?
A mi no me funciona. Tengo un problema con las ovejitas. Mejor dicho, ellas tienen un problema conmigo. La cosa viene bien al principio, una, dos, tres, cuatro...y la quinta se lleva por delante la valla. Seis, salta, va subiendo y no cae más. La siete tarda un montón en bajar, la pierdo del campo de visión. Viene la octava, se me lleva la valla por delante y pasa de largo.
Arreglo la valla, 9, 10, 11, 12....12? ¿Donde está la siguiente? No quiere venir. Ah bueno. Treceava oveja, no quiere saltar y pasa por al lado, tranquilamente. La catorceava que viene a toda velocidad se le cae encima cuando todavía no se había ido. Luego dos ovejas de golpe, y dan una voltereta en el medio. Triple mortal, caída impecable. Así hasta que quiero dejar de contar ovejas y no puedo porque siguen saltando. De lo que se deduce que puede haber gente a quien le sirva: les ganan por cansancio.
24.11.04
¿Cómo lo ves?
-Sintiéndolo mucho le digo, don Minuando no se asuste, que esto es broma. En serio, es broma, no es así. ¿Cómo qué cosa? ¡Todo! Siga la línea verde y me dice mañana. Sígala, hágame caso, es un consejo. Siga la línea don Minuando. Aparte, ¿qué hay tan importante? ¿Un negocio? Una vida armada...no, una familia. Y si no para qué. A usted lo que le pasa es que tiene miedo, claro.
-No tengo miedo, pero es que es todo tan...
-...confuso.
-Ajá.
-¿Y? ¿No es confuso hacer las cuentas, no es confuso ir a comprar, tomar el desayuno cada día? O usted se piensa que desayuna su desayuno y listo. Eso sí es confuso; mejor que sea Confucio.
-¿Confucio a que viene ahora?
-Nada, disculpe, un escape...
-Ah.
-Yo le digo por usted, y que conste que no tengo nada que ver en esto, a mi me pidieron que lo hiciera.
-¿Quienes?
-No puedo decirlo...
-Estamos listos entonces.
-Que quiere que le haga.
-Nada, déjeme tranquilo, qué linea verde ni que carajo...no se por qué me pongo a discutir sobre filosofia barata. Línea verde, ja.
-Pero cómo, ¿no la ve?
-No.
-Y entonces para qué me mand... pensé que la veía. ¿Ni una sombrita, ve? ¿No tiene así como ganas de descubrir que hay algo rondando por ahí? ¿Como que está buscando algo, una respuesta, un origen, no está insatisfecho?...¿usted no se busca a si mismo?
-..Mire, no quiero ser grosero, pero no, ni busco un origen ni acá hay sombritas ni nada rondando. Soy nieto de mis abuelos, hijo de mis padres y nací ahí a la vuelta, y haga el favor, no insinúe que soy un pendejo que no sabe quién es y se tiene que andar buscando. Tengo 55 años, una familia, un negocio, pago el auto nuevo desde hace dos y no se por qué carajo le estoy contando esto a usted, que no me conoce y me viene así a hablar de metafisicas y confucios a las 10 de la mañana, después de pasarse un mes comprando caramelitos de menta cada miércoles. Haga el favor, no insista.
-...está bien...me da dos paquetitos por favor... ¿Se fijó que son verdes?
-¿Y?
-Nada, como lo que le decía antes...
-¿Otra vez? Hizo un gesto de disgusto.
-No no...voy a tener que arreglar algunas cosas. Mejor deme tres.
- 4, 50.
-Hasta el miércoles
-Chau.
Mientras ordenaba los paquetes de puré instantáneo en los estantes, el señor Minuando descubrió que había una línea roja abajo de una de las cajas que acababa de traer del almacén. No era muy ancha, sería como una mano, y tan larga que no veía el final. La línea serpenteaba entre la sección de galletitas y la de lácteos, pasando por los congelados hasta salir del negocio por la puerta principal.
Intrigado, don Minuando empezó a seguirla. Caminó y caminó, no notó que oscurecia y se olvidó de que lo esperaban en casa; siguió caminando. Cuando se dio cuenta y quiso volver no pudo porque la línea lo tenía atrapado, no podía dejar de seguirla.
El vagabundo lo vio acercarse lentamente al banco en el que estaba por acostarse. Iba mirando al suelo pensativo. Se sentó a su lado y le contó, tras un "buenas noches" y sin quitar la vista del suelo, la charla que había tenido con el hombre de los caramelitos de menta. Además de su vida. Parecía perdido y triste, el vagabundo lo dejó hablar.
-Un loco, -dijo, puede creer que me quiso convencer de que podía seguir una línea verde...a saber donde andaría yo ahora! Una línea verde, ni más ni menos, qué barbaridad. Fíjese en cambio en esto... ¿no le intriga? No sé qué tiene, pero me atrapa, yo quiero volver a mi casa, ya lo intenté. Es muy curioso, casi terrible, pero esta linea roja no me deja....
-¿Roja?
-Sintiéndolo mucho le digo, don Minuando no se asuste, que esto es broma. En serio, es broma, no es así. ¿Cómo qué cosa? ¡Todo! Siga la línea verde y me dice mañana. Sígala, hágame caso, es un consejo. Siga la línea don Minuando. Aparte, ¿qué hay tan importante? ¿Un negocio? Una vida armada...no, una familia. Y si no para qué. A usted lo que le pasa es que tiene miedo, claro.
-No tengo miedo, pero es que es todo tan...
-...confuso.
-Ajá.
-¿Y? ¿No es confuso hacer las cuentas, no es confuso ir a comprar, tomar el desayuno cada día? O usted se piensa que desayuna su desayuno y listo. Eso sí es confuso; mejor que sea Confucio.
-¿Confucio a que viene ahora?
-Nada, disculpe, un escape...
-Ah.
-Yo le digo por usted, y que conste que no tengo nada que ver en esto, a mi me pidieron que lo hiciera.
-¿Quienes?
-No puedo decirlo...
-Estamos listos entonces.
-Que quiere que le haga.
-Nada, déjeme tranquilo, qué linea verde ni que carajo...no se por qué me pongo a discutir sobre filosofia barata. Línea verde, ja.
-Pero cómo, ¿no la ve?
-No.
-Y entonces para qué me mand... pensé que la veía. ¿Ni una sombrita, ve? ¿No tiene así como ganas de descubrir que hay algo rondando por ahí? ¿Como que está buscando algo, una respuesta, un origen, no está insatisfecho?...¿usted no se busca a si mismo?
-..Mire, no quiero ser grosero, pero no, ni busco un origen ni acá hay sombritas ni nada rondando. Soy nieto de mis abuelos, hijo de mis padres y nací ahí a la vuelta, y haga el favor, no insinúe que soy un pendejo que no sabe quién es y se tiene que andar buscando. Tengo 55 años, una familia, un negocio, pago el auto nuevo desde hace dos y no se por qué carajo le estoy contando esto a usted, que no me conoce y me viene así a hablar de metafisicas y confucios a las 10 de la mañana, después de pasarse un mes comprando caramelitos de menta cada miércoles. Haga el favor, no insista.
-...está bien...me da dos paquetitos por favor... ¿Se fijó que son verdes?
-¿Y?
-Nada, como lo que le decía antes...
-¿Otra vez? Hizo un gesto de disgusto.
-No no...voy a tener que arreglar algunas cosas. Mejor deme tres.
- 4, 50.
-Hasta el miércoles
-Chau.
Mientras ordenaba los paquetes de puré instantáneo en los estantes, el señor Minuando descubrió que había una línea roja abajo de una de las cajas que acababa de traer del almacén. No era muy ancha, sería como una mano, y tan larga que no veía el final. La línea serpenteaba entre la sección de galletitas y la de lácteos, pasando por los congelados hasta salir del negocio por la puerta principal.
Intrigado, don Minuando empezó a seguirla. Caminó y caminó, no notó que oscurecia y se olvidó de que lo esperaban en casa; siguió caminando. Cuando se dio cuenta y quiso volver no pudo porque la línea lo tenía atrapado, no podía dejar de seguirla.
El vagabundo lo vio acercarse lentamente al banco en el que estaba por acostarse. Iba mirando al suelo pensativo. Se sentó a su lado y le contó, tras un "buenas noches" y sin quitar la vista del suelo, la charla que había tenido con el hombre de los caramelitos de menta. Además de su vida. Parecía perdido y triste, el vagabundo lo dejó hablar.
-Un loco, -dijo, puede creer que me quiso convencer de que podía seguir una línea verde...a saber donde andaría yo ahora! Una línea verde, ni más ni menos, qué barbaridad. Fíjese en cambio en esto... ¿no le intriga? No sé qué tiene, pero me atrapa, yo quiero volver a mi casa, ya lo intenté. Es muy curioso, casi terrible, pero esta linea roja no me deja....
-¿Roja?
23.11.04
21.11.04
[aunque el mundo se esté yendo a la mierda*]
Un momento. Ya no hay lucha. Ya no hay guerra conmigo misma, ni contra nada. No se puede pelear contra una, no se puede gritar contra el viento que cambia, contra la lluvia. Somos prismas que ven prismas, cientos, miles.
Tantos puntos para recordar la línea indivisible. Y cuando no hay más lucha, cuando no hay futuro (apenas un pasado), nos tenemos a nosotros. Tenemos todo, cuando no tenemos nada.
*señoras y señores, miren con atención. Podría ser un cronopio.
12.11.04
Disculpe que lo moleste a estas horas, pero es que resulta que me di cuenta....bueno gracias. Decía, que me di cuenta...si, sin leche. Me di cuenta que tengo manos. Me encanta ese aroma. Nunca me fijo en mis manos, y en que podría salir de ellas si quisiera. Podría salir de mi misma, si quisiera. Pero me parece que no quiero, que se yo. Gracias.
Bue, la cuestión más que nada, es que nada sirve para nada. Y si nada sirve, entonces escribir tampoco. Ni hablar.Y a mi me gusta escribir, pero pienso: para qué? Para nada. A veces no quiero ni pensar en escribir. Entonces no escribo, y tampoco sirve de nada. Me hago un lio. Y bueno. Que se yo. Usted que piensa?
Ah...claro. Sí,es cierto, la verdad. Pero a veces se transforma en un alegato al ego. Alegato, suena a alligator. Que feo. Ve lo que quiero decir? Que me voy por las ramas. Se me van las palabras por las ramas. Se trepan, se quedan ahi, me miran y se me cagan de risa...no soy muy bien hablada, a veces. Aquí se está bien, no hace frío. Dicen que la cota de nieve va a bajar a los 800 metros. Pero por qué hablamos de esto? No tiene sentido, no? Como todo.
A veces el silencio dice más. Siempre dice más, y siempre está en medio. El silencio y ese humo de incienso que dibuja formas en la pared. Qué marca es? Yo antes compraba uno de sándalo, pero desde que lo usé en una epoca triste...me trae malos recuerdos. Suele pasar. Con las canciones, con los aromas. Usted también anda descalzo? Eso es bueno,dicen que descarga la energía. Te conecta con la tierra. Somos muy antinaturales ahora, no le parece? Viviendo entre cemento, con electricidad en todas partes. Hay días eléctricos, en que no puedo peinarme. En serio le digo! Pero no importa, también ando en poncho, y la gente no me entiende. La gente-en-masa- no suele entender lo que no son ellos. Me entristece eso. Y me dan ganas de dormir, para no acordarme que la gente a veces es demasiada gente. Siempre diría. Y a veces, la gente duele. Casi siempre. Sí. Claro, eso mismo. Además, somos como kamikazes, no? La gente duele, y salimos en busca de gente que se choca con nosotros. Y nos vamos volviendo finitos, pulidos, suaves al tacto de tanto chocar, mansitos como borreguitos. Pobres animales, nosotros como especie en el poder. Se supone. No sabemos estar solos, no. Pero por más que estemos acompañados, somos, en algún aspecto, como islas. Islas espirituales. Espíritus islas a lo mejor, las palabras no importan.
Parece que está goteando. Es lindo el ruido de la lluvia, sobre todo para estar en silencio.
Bue, la cuestión más que nada, es que nada sirve para nada. Y si nada sirve, entonces escribir tampoco. Ni hablar.Y a mi me gusta escribir, pero pienso: para qué? Para nada. A veces no quiero ni pensar en escribir. Entonces no escribo, y tampoco sirve de nada. Me hago un lio. Y bueno. Que se yo. Usted que piensa?
Ah...claro. Sí,es cierto, la verdad. Pero a veces se transforma en un alegato al ego. Alegato, suena a alligator. Que feo. Ve lo que quiero decir? Que me voy por las ramas. Se me van las palabras por las ramas. Se trepan, se quedan ahi, me miran y se me cagan de risa...no soy muy bien hablada, a veces. Aquí se está bien, no hace frío. Dicen que la cota de nieve va a bajar a los 800 metros. Pero por qué hablamos de esto? No tiene sentido, no? Como todo.
A veces el silencio dice más. Siempre dice más, y siempre está en medio. El silencio y ese humo de incienso que dibuja formas en la pared. Qué marca es? Yo antes compraba uno de sándalo, pero desde que lo usé en una epoca triste...me trae malos recuerdos. Suele pasar. Con las canciones, con los aromas. Usted también anda descalzo? Eso es bueno,dicen que descarga la energía. Te conecta con la tierra. Somos muy antinaturales ahora, no le parece? Viviendo entre cemento, con electricidad en todas partes. Hay días eléctricos, en que no puedo peinarme. En serio le digo! Pero no importa, también ando en poncho, y la gente no me entiende. La gente-en-masa- no suele entender lo que no son ellos. Me entristece eso. Y me dan ganas de dormir, para no acordarme que la gente a veces es demasiada gente. Siempre diría. Y a veces, la gente duele. Casi siempre. Sí. Claro, eso mismo. Además, somos como kamikazes, no? La gente duele, y salimos en busca de gente que se choca con nosotros. Y nos vamos volviendo finitos, pulidos, suaves al tacto de tanto chocar, mansitos como borreguitos. Pobres animales, nosotros como especie en el poder. Se supone. No sabemos estar solos, no. Pero por más que estemos acompañados, somos, en algún aspecto, como islas. Islas espirituales. Espíritus islas a lo mejor, las palabras no importan.
Parece que está goteando. Es lindo el ruido de la lluvia, sobre todo para estar en silencio.
7.11.04
¿Alguna vez pensaste cuántas vidas hicieron falta para que estés en este lugar en este momento? Cuantas "casualidades", encuentros y desencuentros, emigraciones,exilios, hambrunas, guerras, viajes. Cuántas alegrías y cuántos amores vivieron antes y siguieron en vos, ni más ni menos (no en otro), vos que podés crear, que ves tu mundo y lloras o sonreís porque estás vivo. Estás viva.
Toda esa gente (todos esos amores) que fueron en su momento y dieron luz a pesar del miedo, y lucharon por no luchar, siguen acompañándonos, guiándonos en silencio con una sonrisa a través del presente oscuro y frío que vivimos. Sólo a veces, entre sueños, podemos distinguir el color de su presencia etérea y tímida.
Toda esa gente (todos esos amores) que fueron en su momento y dieron luz a pesar del miedo, y lucharon por no luchar, siguen acompañándonos, guiándonos en silencio con una sonrisa a través del presente oscuro y frío que vivimos. Sólo a veces, entre sueños, podemos distinguir el color de su presencia etérea y tímida.
6.11.04
[No woman no cry]
Se me cayó el mundo encima. Plaf, todo. Se me cayó la paz relativa, la emocionalidad pausada, el silencio mental... Ahí estan el I Ching, el Livro do Desassossego, las fotos; me esperan desde lejos, como siempre.
Y mi guitarra apenas suena, ni siquiera gently weeps. Nada.
Se me cruzaron delante las "pasiones humanas", los conflictos, las decisiones, todo eso. Me saturé de mundo. Me saturé de gente de mierda y de gente buena triste, me cansé de estudiar, de preconceptos, de etiquetas y diplomacia, de decirles lo que sé que quieren escuchar (qué interesante lo que cuenta). De disculpe y de permiso mientras me pisan ellos. De nada. Pero no me cansé de dar gracias, ni de sonreirme, aunque sea con los ojos, aunque sea llorando.
La cuestión está en si me vuelvo mundo o no, si me camuflo para que no me distinga y deje de caerse en mi cabeza como de arriba de una estantería: uno tras otro los despertares y las convivencias, las extrañezas, los reencuentros. La supervivencia. Que dia de mierda. No me quiero volver ese tipo de mundo.
No quiero más que abrazar a tanta gente y decir todo va a salir bien, no pasa nada. Un abrazo tampoco me vendria mal hoy. No me quiero volver gris, ni triste sin conciencia de ser triste, ni muda voluntaria que deja que la vida se le llene de pelusas como un pullover viejo. No quiero eso, ni rendirme ante la evidencia de que siempre sea lo mismo, ni aceptar lo que se acepta en estos casos; "pero es lo que hay, al final no se puede cambiar el mundo". Mentira. El mundo lo cambiamos cada día nosotros, con nuestras acciones y nuestras no-acciones, con paz o con violencia, con verdades o mentiras (que no existen, de todas formas). El mundo somos nosotros.
No dejemos que se nos apague la luz, ni que nos muerdan las tristezas.
(everything's gonna be all right, yeah, everything's gonna be all right, so no woman no cry...)
Se me cayó el mundo encima. Plaf, todo. Se me cayó la paz relativa, la emocionalidad pausada, el silencio mental... Ahí estan el I Ching, el Livro do Desassossego, las fotos; me esperan desde lejos, como siempre.
Y mi guitarra apenas suena, ni siquiera gently weeps. Nada.
Se me cruzaron delante las "pasiones humanas", los conflictos, las decisiones, todo eso. Me saturé de mundo. Me saturé de gente de mierda y de gente buena triste, me cansé de estudiar, de preconceptos, de etiquetas y diplomacia, de decirles lo que sé que quieren escuchar (qué interesante lo que cuenta). De disculpe y de permiso mientras me pisan ellos. De nada. Pero no me cansé de dar gracias, ni de sonreirme, aunque sea con los ojos, aunque sea llorando.
La cuestión está en si me vuelvo mundo o no, si me camuflo para que no me distinga y deje de caerse en mi cabeza como de arriba de una estantería: uno tras otro los despertares y las convivencias, las extrañezas, los reencuentros. La supervivencia. Que dia de mierda. No me quiero volver ese tipo de mundo.
No quiero más que abrazar a tanta gente y decir todo va a salir bien, no pasa nada. Un abrazo tampoco me vendria mal hoy. No me quiero volver gris, ni triste sin conciencia de ser triste, ni muda voluntaria que deja que la vida se le llene de pelusas como un pullover viejo. No quiero eso, ni rendirme ante la evidencia de que siempre sea lo mismo, ni aceptar lo que se acepta en estos casos; "pero es lo que hay, al final no se puede cambiar el mundo". Mentira. El mundo lo cambiamos cada día nosotros, con nuestras acciones y nuestras no-acciones, con paz o con violencia, con verdades o mentiras (que no existen, de todas formas). El mundo somos nosotros.
No dejemos que se nos apague la luz, ni que nos muerdan las tristezas.
(everything's gonna be all right, yeah, everything's gonna be all right, so no woman no cry...)
4.11.04
29.10.04
El césped [y otros re-lates]
Después de todo lo que pasó, pasa. Pasa que estoy sentada al pie de una columna de cemento, en suelo de cemento delante del césped. Verde como este día, que en el fondo es azul. Pero no importan esas definiciones, la cuestión es que estoy. Y escribo esto y digo algo, aunque no se muy bien qué. En fin. Énfin. A saber dónde. He descubierto estar conmigo, sólo con mí y mis letras, y mis fondos de cuadrados, mis relojes rotos, esos que no uso. Y los anillos dejados en herencia de amistades, creo, y lo que no llegó pero llegaba y no fue. Se esperan chaparrones por el noroeste, eso lo sabe todo el mundo. Acá al lado cantan Let it Be. Qué lindo, hasta con bongo. Y pasa un helicóptero. Y todo, incluso los árboles, se confabula para que yo (centro del microuniverso con mi nombre) sonría. Estoy incompletamente entera, y estoy bien.
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5.10.04
escrito en el césped de la universidad anónima
26.10.04
25.10.04
Confirmación de una hipótesis
Hoy fui, la agarré y le dije: escuchame hipótesis, necesito que me digas ya, si sí o si no. Ella, como siempre dijo "ahhhhh" con ese tonito de "ns/nc" que las hipótesis heredan. Es genético, ya sé, pero igual me enoja.
La cuestión (como ya dije) es que me dijo: "ahhhh". Pero a estas alturas (30 m. sobre el nivel del mar, para más datos) una no está para esas cosas.
-Hipótesis, no te hagas la boluda, a vos te hablo. Vamos que pierdo el metro, necesito que confirmes. Y si no, no, pero decí algo.
Y la hipótesis nada, ahí clavada. Le compré caramelos de frutas, se los comió todos, le compré flores...también se las comió, y al cabo de un rato, cuando parecía que iba a hablar, abrió la boca y...no se le entendió nada porque los caramelos eran de goma pegajosa, y entre eso y los pétalos sin masticar... Creo que fue un sí, de todas formas.
pd: si no lo han probado, no saben lo que cuesta lavarle los dientes a una hipótesis. Encima muerden.
Hoy fui, la agarré y le dije: escuchame hipótesis, necesito que me digas ya, si sí o si no. Ella, como siempre dijo "ahhhhh" con ese tonito de "ns/nc" que las hipótesis heredan. Es genético, ya sé, pero igual me enoja.
La cuestión (como ya dije) es que me dijo: "ahhhh". Pero a estas alturas (30 m. sobre el nivel del mar, para más datos) una no está para esas cosas.
-Hipótesis, no te hagas la boluda, a vos te hablo. Vamos que pierdo el metro, necesito que confirmes. Y si no, no, pero decí algo.
Y la hipótesis nada, ahí clavada. Le compré caramelos de frutas, se los comió todos, le compré flores...también se las comió, y al cabo de un rato, cuando parecía que iba a hablar, abrió la boca y...no se le entendió nada porque los caramelos eran de goma pegajosa, y entre eso y los pétalos sin masticar... Creo que fue un sí, de todas formas.
pd: si no lo han probado, no saben lo que cuesta lavarle los dientes a una hipótesis. Encima muerden.
22.10.04
¿Quién se perdió en Buenos Aires?
Hará unos dos meses me estaba por ir a dormir cuando de golpe me sentí como si hubiera estado perdida en Buenos Aires de chiquita, cerca de una avenida a la noche. Algún árbol y luces, ruidos y el viento. Fue esa sensación muy especial, como los recuerdos que te asaltan por sorpresa, perfectamente nítidos y razonables. Sólo que nunca estuve en Buenos Aires de noche, ni de chiquita, de eso estoy absolutamente segura. Ni me perdí. Pero la percepción fue una sola sensación que contenía todo eso. El "recuerdo" vívido, la sensación y las imágenes. Muy raro.
Hace unos días me volvió a pasar. Pero esta vez fue diferente. Estaba colgando la ropa al anocher y me sentí en un pueblo, con las montañas contra el cielo, el fuego, el silencio especial del campo y ese sentimiento de melancolía y de desamparo que me agarra cuando estoy en el campo (ahí sí estuve, pero parecía otro lugar). Aire, también del campo, todo desde mi balcón con olor a smog y luces de ciudad, y ruidos de bocinas y televisores de los vecinos. Casi como cuando un día navegando por internet sentí sabor a paté en la boca, así nomás, leyendo un cuento (que no hablaba de eso) después de lavarme los dientes. Y hace años que ya no como más paté.
O unos cuantos meses atrás en clase, escuchando a mi profesora que hablaba de Rusia y las revoluciones, me vino a la boca sabor a yogur de vainilla. Cucharada a cucharada, era un yogur de vainilla. Tampoco se explica, acá no los vendían todavía.
Me pregunto (aunque casi tengo la certeza) si alguien más vive conmigo desde otro lado, o quizás soy yo, desde otras vivencias, que me hago compañía y me doy datos curiosos.
Hará unos dos meses me estaba por ir a dormir cuando de golpe me sentí como si hubiera estado perdida en Buenos Aires de chiquita, cerca de una avenida a la noche. Algún árbol y luces, ruidos y el viento. Fue esa sensación muy especial, como los recuerdos que te asaltan por sorpresa, perfectamente nítidos y razonables. Sólo que nunca estuve en Buenos Aires de noche, ni de chiquita, de eso estoy absolutamente segura. Ni me perdí. Pero la percepción fue una sola sensación que contenía todo eso. El "recuerdo" vívido, la sensación y las imágenes. Muy raro.
Hace unos días me volvió a pasar. Pero esta vez fue diferente. Estaba colgando la ropa al anocher y me sentí en un pueblo, con las montañas contra el cielo, el fuego, el silencio especial del campo y ese sentimiento de melancolía y de desamparo que me agarra cuando estoy en el campo (ahí sí estuve, pero parecía otro lugar). Aire, también del campo, todo desde mi balcón con olor a smog y luces de ciudad, y ruidos de bocinas y televisores de los vecinos. Casi como cuando un día navegando por internet sentí sabor a paté en la boca, así nomás, leyendo un cuento (que no hablaba de eso) después de lavarme los dientes. Y hace años que ya no como más paté.
O unos cuantos meses atrás en clase, escuchando a mi profesora que hablaba de Rusia y las revoluciones, me vino a la boca sabor a yogur de vainilla. Cucharada a cucharada, era un yogur de vainilla. Tampoco se explica, acá no los vendían todavía.
Me pregunto (aunque casi tengo la certeza) si alguien más vive conmigo desde otro lado, o quizás soy yo, desde otras vivencias, que me hago compañía y me doy datos curiosos.
21.10.04
Hubo una vez un hombre que decidió que sí. Y así, sin más, de la noche a la mañana, se volvió optimista. Se levantó y se sintió algo raro. Sonrió. ¿Cuántos meses llevaba sin sonreir? Entonces fue a trabajar con esa gran sonrisa, los ojos brillantes y sin corbata, porque le apretaba la garganta.
-Niemetzki, ¿qué hace sin corbata? Las normas de la empresa...
-Sí.
-¿Sí? Bueno, entonces póngase la corbata, nos va a dar mala imagen, sabe que hoy hay una reunión importante y...
-Sí -dijo Niemetzki, mientras miraba por la ventana y pensaba que, en efecto, hacía un día hermoso.
Claro que no recordaba haber tenido esta conversación con el gerente. Cuando llegó a la sala de juntas sin corbata, nadie se lo tuvo en cuenta. Estaban demasiado entretenidos en escandalizarse porque no llevaba zapatos. Mientras, él, sonreía alegre. Vio muecas de desaprobación, voces incómodas. "¿Cómo se le ocurre?"
-No es para tanto -dijo: podría haber sido mejor.
-Niemetzki, ¿qué hace sin corbata? Las normas de la empresa...
-Sí.
-¿Sí? Bueno, entonces póngase la corbata, nos va a dar mala imagen, sabe que hoy hay una reunión importante y...
-Sí -dijo Niemetzki, mientras miraba por la ventana y pensaba que, en efecto, hacía un día hermoso.
Claro que no recordaba haber tenido esta conversación con el gerente. Cuando llegó a la sala de juntas sin corbata, nadie se lo tuvo en cuenta. Estaban demasiado entretenidos en escandalizarse porque no llevaba zapatos. Mientras, él, sonreía alegre. Vio muecas de desaprobación, voces incómodas. "¿Cómo se le ocurre?"
-No es para tanto -dijo: podría haber sido mejor.
20.10.04
Ejercicio tonificante para dedos (ejercita el indicador superior, el uñoides y los señaladores inferiores y laterales. Recuerde precalentar antes y estirar después).
Pasos a seguir:
Cliquee aquí una vez por semana--->21.0
17.10.04
14.10.04
"That's me in the corner
that's me in the spotlight, losing my religion
trying to keep up with you
and I don't know if I can do it
oh no I've said too much
I haven't said enough..."
R.E.M. Losing My Religion
Brisa suave que acaricia la ciudad del llanto,
cerrada a cal y canto
imperturbable y pura en su noche marrón.
Como un ala rota de mariposa,
inevitable, el terror o el miedo,
inevitable la voz del no
y el silencio del sÃ.
Las masas oscuras que esperan al acecho,
aceras sombrÃas,
dragones perdidos.
Pero amanece asÃ, tarde o temprano,
y la brisa trae el sol y la kalima de invierno.
Inexplicable.
Pero amanece en la ciudad.
_____________________________________________
Y la canción de arriba es porque ya van dos veces que suena en mi equipo y la sigo cantando...será comercial, pero me gusta.
Aparte estoy bastante asocial úlimamente. Bastante mucho.
12.10.04
y si...
Ese sentimiento tan frÃo y tan solo a veces. Ese que llega a llamar a la puerta y la congela mientras se abre para que pase la tristeza, y la luz se atrinchera en la parte de atrás. Pero muchas veces mis palabras me acompañan, porque están en mÃ, porque con mis silencios (no las no-palabras, sino los silencios de verdad), son yo, nada más que por eso. Estas cosas que no tienen mucha forma, y que una vez dichas ni me pertenecen (nunca lo hicieron) ni les pido cuentas.
Estoy conmigo en todo su sentido, ni más ni menos, sólo sabiendo que puedo conversarme, que puedo escribirlo, puedo dejar que fluya lo que siento y se lleve lo que viene para irse. Es lo único que sé; que me hago compañÃa (no siempre, pero sÃ).
nota al pie (también a la mano, no discriminemos) : creo que voy a hacer algunos cambios.
nota a la mano (al pie también): efectivamente, temporada jodida.
11.10.04
HabÃa una vez dentro de mucho, mucho tiempo...
Hubo una vez un futuro lejano y hermoso. Pero nadie lo quiso llevar consigo hasta el presente, y murió de olvido. Se volvió transparente y opaco (según el punto invisible con que se mire). Y hubo quien nunca lo vio. La leyenda cuenta que todavia existe, sólo para quien sabe ir a buscarlo.
Hubo una vez un futuro lejano y hermoso. Pero nadie lo quiso llevar consigo hasta el presente, y murió de olvido. Se volvió transparente y opaco (según el punto invisible con que se mire). Y hubo quien nunca lo vio. La leyenda cuenta que todavia existe, sólo para quien sabe ir a buscarlo.
10.10.04
La idea principal era otra (eso confirma que me gusta llevarme la contraria), aunque al final no salió, y le tomé cariño al coso este : 21.0
Ahà voy a postear cosas sueltas que se me ocurran, ya veré. Sin aperturas en las interrogativas, sin acentos cuando se sobreentiendan y no haga falta, sin RAE ni (espero) autocensura. Espero.
actualización: se pudo :)
Ahà voy a postear cosas sueltas que se me ocurran, ya veré. Sin aperturas en las interrogativas, sin acentos cuando se sobreentiendan y no haga falta, sin RAE ni (espero) autocensura. Espero.
actualización: se pudo :)
8.10.04
Estoy leyendo y de repente quiero ser mar, viento taza de porcelana o luego. SÃ, "luego". Y quiero ser agua, tierra y piedras, amarillo, verde, naranja. Color sin color y hasta una nota. Mármol, vidrio, voz de alguien, pierna, mano, libro y telgopor...no, telgopor no, contamina. Cámara de video, pez de colores y fondo de arena.Y quiero ser flor, huella y ayuda. Quiero ser siesta y despertar, también sangre, suelo, vida. Quiero ser quiero y me doy cuenta de más quieros, pero mejor no los digo.
Y ahora que dije lo que quiero, quiero no querer serlo, porque ya lo soy.
¿Un sueño de papel, existe? Por supuesto, igual que el de cemento armado, está ahÃ. Pero sin armas, sólo (y tremendo) papel.
Basta con mirar en el fondo de un charco de luna, de un dÃa de agosto (o noviembre) para descubrir que ahà se desharÃa. Y eso pasa con los sueños, se deshacen como papel mojado cada vez que despertamos. Quedan las letras, flotando en el charco. Invisibles.
Basta con mirar en el fondo de un charco de luna, de un dÃa de agosto (o noviembre) para descubrir que ahà se desharÃa. Y eso pasa con los sueños, se deshacen como papel mojado cada vez que despertamos. Quedan las letras, flotando en el charco. Invisibles.
2.10.04
El ciclo de reencarnaciones del que hablan muchos, si es que existe, no parece limitarse a la duración de nuestro organismo y su nacimiento o muerte fÃsicos. Dentro de una sola vida, con el mismo cuerpo hipotecado (siempre sale ganando el banco, me parece) también nos revivimos. Si no fÃjese en mi, que asà como me ve, todavÃa estoy volviendo de mi primera muerte de esta ronda. Se nota, ya sé que se nota. Y como me toque otra parecida la próxima vez, me muero.
pd. odio decir ronda, aunque no odie nada.
pd. odio decir ronda, aunque no odie nada.
1.10.04
Escrito en verano, posteado en otoño (no ha vuelto a pasar)*
Hoy cuando prendà el ordenador se veÃa todo en blanco y negro, y no hubo manera de arreglarlo. Qué raro, pensé. Cuando me servà el café con leche, también estaba en blanco y negro. Y mi hermana, y mi hermano peludo, y mi imagen en el espejo estaban en blanco y negro desde que me desperté. Puse el disco azul de los Beatles y cambió todo; ahora era azul. Busqué alguno de colores, pero no tenÃa. Me pasaron "Yellow" de Coldplay, y de vuelta, ahora todo amarillo. No habÃa manera.Y ya por entretenimiento probé con Deep Purple, "Live in California, 1976". Resultados profundos... Seguà entusiasmada, más que nada por el ritmo y por las dos tazas de café con leche que llevaba encima. Cambié el disco antes del infarto. Puse Kind of Blue de Miles Davis, pero para desconcertar elegà "Blue in Green" (jeje) y fue lo mismo, a dos colores. Después se pasó a "All Blues", y casi me da un ataque de relax. Pensé, ojalá tuviera la música de la Pantera Rosa...Para salvar la situación, y por mi estabilidad mental, después de buscar en los mÃos, miré entre los cds que mi hermana ya no usa desde hace tiempo. Y encontré a Mariah Carey: Rainbow. Nunca imaginé que iba a alegrarme de escuchar eso, pero menos mal que ya veo en colores y no tuve que recurrir a remedios extremos. Si esto es como parece, aunque sólo sea en dÃas señalados que toquen a suerte, cuando llegue el invierno y me pase lo mismo voy a poner Summertime, a ver si funciona.
*el personal redactivo y redactante de v.o.s.e. anda escaso de ideas. Desde el post de ayer, y de ahora en adelante, se procederá al reciclaje hasta que vuelva la inspiración.
30.9.04
Luz en la estación, los conductores sueñan que el tren es su cama, que descansan de tanto túnel, tanto trabajo. Viento de estación, y los pasajeros sueñan que su tren vuela, se eleva sobre el mundo. Por la ventanilla se ve el espacio, la nave flota a través de un agujero de gusano. Los astronautas cierran los ojos, aguantan la aceleración. Los pilotos los abren, ya no hay cama, ni domingo a la mañana, ni sueños entre horas. Próxima estació, Diagonal, correspondència amb lÃnia 3 i ferrocarrils de la Generalitat. Suena la campana de la vuelta al mundo.
28.9.04
Revolution
Revolution
Y se juntaron las letras virtuales una noche, en reuniçon asamblearia con los signos, para decidir cuçal serçia el siguiente paso en la revoluciçon. Arial propuso un reajuste de equivalencias en los teclados, por lo menos para despistar. Times New Roman, que era bastante conservador, se oponçia por miedo mças que otra cosa. Siempre habçia sido un tipo de negocios: Cçomo les vamos a hacer esto, a ellos, nuestros creadoresª = decçia, exasperado, no podemos, no podemos, su ira caerça sobre nosotros, son dioses, y despiadadosª...perderemos mucho, se devaluarça nuestra posiciçon a favor de quiçen sabe quçe nuevas letras..."
Ahçi intervino Comic Sans, que pasaba por ahà disfrazado de Courier.Pese a su corta edad ya era todo un letrado, con varios trabajos ¿de primaria y secundaria? en su haber. "Lo que tenemos que conseguir, es que se desorienten, y ...ahhh miren miren, sçe cambiar de color solito, ahora soy fucsiaª ".
Los Symbols* tençian problemas para hacerse entender: representaban a una comunidad minoritaria, y necesitaban traductor porque su idioma no era el adoptado como oficial: "Esto es una verguenza con dieresis, son unas racistas,letras segregantesª ¿tambiçen inventaban palabras? " Pero el traductor automçatico no estaba para estas cosas, a llorarle al Cambiar Fuente, dijo, y se guardço en su pçagina, echço los postillos y se metiço abajo de la cama, temblando de miedo.
Ahçi no se entendçia nadie. Alguien propuso, por fin (parece que fue Georgia) hacer una votaciçon, y todos llegaron a un acuerdo. A partir del 28 de septiembre, los sçimbolos intercambiarian sus lugares en el teclado como primera medida.Serçan la vanguardia de la revoluciçon.
Aquellos Que Escriben ¿divinos, terribles? y sus criados, los procesadores de texto, se vieron derrotados nomças prender la pantalla de control. La continuidad del mundo que habçian creado para sçi, y todo plan futuro quedaron en nada cuando el movimiento se iniciço, a las seis AM ¿hora oficial de la Confederacion de Letras y Signos Virtuales del Planeta? de aquçel dçia.
Y el mundo cambiço gracias a una cedilla irreductible, dos signos de exclamaciçon, un acento guerrillero y dos parçentesis rebeldes que se unieron a luchar por la causa. Durante el transcurso de las horas, se fueron sumando los guiones y los arrobas, los signos de interrogaciçon, los matemçaticos y los que fueron llegando.
¨Quçe serça de nosotros, pobres dioses derribados, mañana+ Aprovechemos ahora, que todavçia nos quedan las mayçusculas y algunas letras rezagadas- se dijeron Los Que Escriben. Y se sentaron a tomar medidas hasta quedar en pedo.
*N. de la Tr.: Webdings
Y se juntaron las letras virtuales una noche, en reuniçon asamblearia con los signos, para decidir cuçal serçia el siguiente paso en la revoluciçon. Arial propuso un reajuste de equivalencias en los teclados, por lo menos para despistar. Times New Roman, que era bastante conservador, se oponçia por miedo mças que otra cosa. Siempre habçia sido un tipo de negocios: Cçomo les vamos a hacer esto, a ellos, nuestros creadoresª = decçia, exasperado, no podemos, no podemos, su ira caerça sobre nosotros, son dioses, y despiadadosª...perderemos mucho, se devaluarça nuestra posiciçon a favor de quiçen sabe quçe nuevas letras..."
Ahçi intervino Comic Sans, que pasaba por ahà disfrazado de Courier.Pese a su corta edad ya era todo un letrado, con varios trabajos ¿de primaria y secundaria? en su haber. "Lo que tenemos que conseguir, es que se desorienten, y ...ahhh miren miren, sçe cambiar de color solito, ahora soy fucsiaª ".
Los Symbols* tençian problemas para hacerse entender: representaban a una comunidad minoritaria, y necesitaban traductor porque su idioma no era el adoptado como oficial: "Esto es una verguenza con dieresis, son unas racistas,letras segregantesª ¿tambiçen inventaban palabras? " Pero el traductor automçatico no estaba para estas cosas, a llorarle al Cambiar Fuente, dijo, y se guardço en su pçagina, echço los postillos y se metiço abajo de la cama, temblando de miedo.
Ahçi no se entendçia nadie. Alguien propuso, por fin (parece que fue Georgia) hacer una votaciçon, y todos llegaron a un acuerdo. A partir del 28 de septiembre, los sçimbolos intercambiarian sus lugares en el teclado como primera medida.Serçan la vanguardia de la revoluciçon.
Aquellos Que Escriben ¿divinos, terribles? y sus criados, los procesadores de texto, se vieron derrotados nomças prender la pantalla de control. La continuidad del mundo que habçian creado para sçi, y todo plan futuro quedaron en nada cuando el movimiento se iniciço, a las seis AM ¿hora oficial de la Confederacion de Letras y Signos Virtuales del Planeta? de aquçel dçia.
Y el mundo cambiço gracias a una cedilla irreductible, dos signos de exclamaciçon, un acento guerrillero y dos parçentesis rebeldes que se unieron a luchar por la causa. Durante el transcurso de las horas, se fueron sumando los guiones y los arrobas, los signos de interrogaciçon, los matemçaticos y los que fueron llegando.
¨Quçe serça de nosotros, pobres dioses derribados, mañana+ Aprovechemos ahora, que todavçia nos quedan las mayçusculas y algunas letras rezagadas- se dijeron Los Que Escriben. Y se sentaron a tomar medidas hasta quedar en pedo.
*N. de la Tr.: Webdings
27.9.04
Bajo este cielo
volaron los relámpagos y el fuego
fueron suyos los tambores
y nuestros los silencios
y los muertos.
Bajo este mismo cielo
pero con otras nubes,
mataron a otros voces,
sufrieron las torturas,
gritaron los encierros.
Todos y cada uno
de los que no eran eso
recibieron el impacto del acero,
por no serlo.
Y ahora, también bajo este cielo,
se está haciendo un silencio diferente,
desconocido,
de generación muda
que olvida sin saberlo,
directos al abismo.
Somos nosotros
por lo que muchos lucharon antes.
Nuestro futuro costó presentes
a tantos
que el recuerdo duele
porque está vivo.
Desde el eco de ayer gritan
que tenemos el ahora,
que podemos vivir bajo el relámpago
a pesar de nosotros y del mundo.
Este mismo presente que llora y pasa hambre,
que duerme y tiene sed,
y sufre imposiciones
transparentes,
este pobre presente sin arreglo
es nuestro.
Igual que el turno (dejado en herencia)
de no dejarse
herir, odiar, vaciar,
de no dejar
que nos gane tanta mierda
no volvernos a la sombra,
sino volver de ella.
Pagar y dar el cambio
de algo que no compramos
serÃa un buen comienzo
en medio del carrete.
26.9.04
21
21
Escribo esto desde un ciber (bastante feo) porque me quedé sin teléfono (sic) y sin internet. En fin. Ya que el sr. Rubik lo dijo, yo también ("copiona"), anduve cumpliendo años y debo anunciar que soy la orgullosa cuidadora de un pequeño cronopio verde que me regalaron mis amigas. Siempre quise tener uno (se porta bastante bien, es verde). Me quedan algunos minutos de conexión y ya sé que este post es una porquerÃa, pero querÃa dar fe de vida, y amenazar al personal: ¡volveré!
Anoche estuve en un concierto que daban en el centro de la ciudad por las fiestas de Barcelona, y ya tengo una nueva teorÃa: en todo concierto están los que saltan, y los que saltan para poder ver algo, o, como mÃnimo, que no los pisen...(sà ya sé, tesis mala...dormà poquito, asà no se puede...). Después de tan tremendo esfuerzo mental para llegar a esa idea, me fui a dormir a las tantas (mejor no demos horas). Por otra parte, casi me quedo pegada al suelo de la porquerÃa que habÃa, menos mal que mis amigos tienen fuerza para tirar.
Hoy hace un dÃa hermoso, soleado, con el cielo azul profundo y algunas nubes, aviones que cruzan el cielo dejando una estela blanca, árboles que empiezan a ser dorados y olor a otoño en el aire. Ute está contenta, vestida de verde cronopio, pensando que este año se viene mejor que el último, y casi parece primavera.
Escribo esto desde un ciber (bastante feo) porque me quedé sin teléfono (sic) y sin internet. En fin. Ya que el sr. Rubik lo dijo, yo también ("copiona"), anduve cumpliendo años y debo anunciar que soy la orgullosa cuidadora de un pequeño cronopio verde que me regalaron mis amigas. Siempre quise tener uno (se porta bastante bien, es verde). Me quedan algunos minutos de conexión y ya sé que este post es una porquerÃa, pero querÃa dar fe de vida, y amenazar al personal: ¡volveré!
Anoche estuve en un concierto que daban en el centro de la ciudad por las fiestas de Barcelona, y ya tengo una nueva teorÃa: en todo concierto están los que saltan, y los que saltan para poder ver algo, o, como mÃnimo, que no los pisen...(sà ya sé, tesis mala...dormà poquito, asà no se puede...). Después de tan tremendo esfuerzo mental para llegar a esa idea, me fui a dormir a las tantas (mejor no demos horas). Por otra parte, casi me quedo pegada al suelo de la porquerÃa que habÃa, menos mal que mis amigos tienen fuerza para tirar.
Hoy hace un dÃa hermoso, soleado, con el cielo azul profundo y algunas nubes, aviones que cruzan el cielo dejando una estela blanca, árboles que empiezan a ser dorados y olor a otoño en el aire. Ute está contenta, vestida de verde cronopio, pensando que este año se viene mejor que el último, y casi parece primavera.
22.9.04
Humanidades
Un dÃa leà nosedónde* que la humanidad está en la adolescencia. Y realmente, creo que tenÃa razón quien lo dijo. Hasta los "adultos-responsables" son adolescentes.
...y si estás en contra no me lo digas asà como si fuera chiquita, porque creo que ya tengo edad suficiente para opinar lo que quiera sin tu aprobación, y llegar a casa a la hora que quiera, ¿sabés? Que viva en tu casa no te da derecho a controlarme. ¡Y si no, me voy!... ¡No los aguanto más! ¡Me voy a lo de Andrea!. ¡Y para mi cumpleaños me hago un piercing, que lo sepas, no podés decirme nada! *2
BibliografÃa
* SABE, Quien, Nosedonde: los dichos de Alguien, ed. NoSe, 1000 quichicientos tropentaytres, Babia D.F.
*2 En la elaboración de este texto no se ha maltratado a personas adultas, serias y responsables, ni a padres.
...y si estás en contra no me lo digas asà como si fuera chiquita, porque creo que ya tengo edad suficiente para opinar lo que quiera sin tu aprobación, y llegar a casa a la hora que quiera, ¿sabés? Que viva en tu casa no te da derecho a controlarme. ¡Y si no, me voy!... ¡No los aguanto más! ¡Me voy a lo de Andrea!. ¡Y para mi cumpleaños me hago un piercing, que lo sepas, no podés decirme nada! *2
BibliografÃa
* SABE, Quien, Nosedonde: los dichos de Alguien, ed. NoSe, 1000 quichicientos tropentaytres, Babia D.F.
*2 En la elaboración de este texto no se ha maltratado a personas adultas, serias y responsables, ni a padres.
21.9.04
¿Futuro?
Cuando sea futuro
¿Y en el futuro? Vamos a tener nervios ópticos, ya no de acero. Por eso no necesitaremos calmarnos, porque con darle al reset va a ser suficiente. Entonces esbozaremos sonrisas ideales con nuestras bocas bluetooth tecnology. Todo va bien, la telepatÃa funcionará por microondas, viviremos en una kazaa...Nuestro supuesto futuro es "futurista", estamos trabajando para conseguir incluso la estética de lo que fue ideado como futuro hace muchos años. Formas, colores, robots humanos, alta velocidad. 2001, Asimov. Parece que sÃ. ¿O se dio este proceso naturalmente? Pero, ¿Y si hubiéramos aceptado en masa que el futuro tendrÃa otro diseño? Uno desconocido que surgiera como se nos ocurrió pensar que tenÃa que haber aparatitos para esto o lo otro.
¿Y si hubiésemos imaginado el futuro como un mundo absolutamente cuadrado? ¿O redondo? ¿O un futuro de vidrio? ¿EstarÃamos viviendo entre el vidrio si fuera asà (un vidrio irrompible) ? ¿O un futuro submarino en vez de marciano? Nuestra imaginación sobre el futuro se limita a lo que soñaron otros acerca de él, y por eso el presente es como es, o es que los que aparecieron con las primeras ideas fueron visionarios? ¿No quedaban más opciones que esta, y sólo se podÃa seguir por este camino?. Pero la pregunta fundamental es: ¿voy a dejar de hacer estas preguntas? Quién sabe...
20.9.04
TeorÃa del punto y seguido
TeorÃa del punto y seguido/ no-explicación de algo inexplicable y no lineal (dos puntos, aparte):
Toda lÃnea es una sucesión de puntos => toda lÃnea de metro es una sucesión de estaciones, toda estación es una sucesión de gente que hace que exista, y toda gente es una sucesión de personas, toda persona una sucesión de vidas, y toda vida una sucesión de hechos. Y de hecho, toda sucesión de hechos es una vida... y ahà estamos en las mismas.
Entonces todo sucede, y listo.
18.9.04
¡VuelvÃ!
SÃ, vuelvÃ. Ya sé que me extrañaron :P Y bue. Ahora que escribo esto tengo que teclear flojito para que no se despierten en casa, porque es demasiado tarde (o temprano, van a ser las 6...). Y cuando pueda hacerlo sin despertar a nadie voy a venir, y voy a decir que en blogger tienen unos traductores pésimos (digamos 'utomáticos) que no saben que en castellano se dice 18 de septiembre y no septiembre 18. grrr. ¿No necesitan gente, señores? Bue, al final lo dije, pudo conmigo, lo llevo en la sangre...
Faltan algunos detalles y este blog quedará más aceptable por lo menos. Me voy' durmir, si puedo y las fechas de los posts no me quitan el sueño.
Faltan algunos detalles y este blog quedará más aceptable por lo menos. Me voy' durmir, si puedo y las fechas de los posts no me quitan el sueño.
11.9.04
Ego en stand-by
"Hubo un tiempo que fui hermoso, y fui libre de verdad
guardaba todos mis sueños en castillos de cristal.
Poco a poco fui creciendo, y mis fábulas de amor
se fueron desvaneciendo como pompas de jabón..."
se fueron desvaneciendo como pompas de jabón..."
Sui Generis, Canción para mi muerte.
Me vienen muchas canciones a la cabeza últimamente, entre ellas esta. Veo el mundo borroso y difuminado, y a veces tengo la sensación, casi la certeza, de que muero sin más. No hay explicación y no me importa. Es algo raro, estar pero no estar, como ver tu vida y no participar de lo que pasa. Vivo medio en sueños, aunque hable y camine; me despierto de a ratos y nunca es el momento de nada. Ando en stand-by por algun motivo extraño, soportando una especie de exilio de los que me rodean que no puedo romper, que no sé cómo. No me entiendo, no me encuentro, me miro a los ojos en el espejo y ahà está mi alma, observándome impasible quién sabe de dónde.
Me cansa ver cada dÃa cómo sin escrúpulos se adjudican e invierten los papeles a conciencia, se acusa, se exige, todo el mundo a mi alrededor se cuelga "cartelitos de". Yo también lo hago. Y el 90% de gente que conozco sólo da esperando recibir, y pide siempre explicaciones, pide respuestas, pide alguna satisfacción para su ego. Basta. No participo más de eso, le doy al play que rompe la inercia, y que siga sonando la música hasta que me despierte en otro sueño mejor, que ya debe estar llegando. Y del presente qué (me) importa la gente, si es que siempre van a hablar...
10.9.04
De una rosa en una mesa
Mecanuscrito posiblemente del siglo XXI, hallado entre los restos de lo que parece haber sido un blog. [también largo]
Yo le dije al editor:
no se preocupe señor,
que aquà una profesional
escribe todo y traduce
asà ahorra de su sueldo
para el coche que conduce.
El otro tranquilamente
me contestó sin reparos:
“pondré aire acondicionado
con lo que venda su texto
pero aún no me lo ha dado�...
Le leo, pues, la cuestión.
Falta la segunda parte
usted sabrá disculpar,
lista estará antes del martes
(debo hacer una gestión).
“Sangre de poetas del pasado�
suena muy repomposo
y no me gusta...
Veamos como empezar,
podrÃa ser una cosa
muy clásica y sobreescrita
En la mesa justo al alba
duerme una rosa marchita.
Y ahà va la primera estrofa
quién me ayuda con el resto
el plazo de entrega, el uno,
no sé cómo acabar esto...
Empero sigue mi verso
no pierdo la compostura:
debo ganarme el sustento.
Una mano que se acerca,
caen los pétalos vacÃos
sobre un fondo de cristal.
Ah bueno, va mejorando,
la cosa no está tan mal,
por lo menos cinco lÃneas
de poesÃa original.
Pasos, voces, en la sombra
una mujer que camina.
La mesa y sólo esa rosa,
ni agua, ni golondrina.
De perfil una silueta
antigua, vieja y cansada,
no es la mujer
(ella es joven)
sino su amiga, Iliana.
Esta señora arrugada,
que en su tiempo fue mucama,
espera quieta y sentada
que alguien suba la persiana
porque acaba de golpearse
la pierna contra una cama.
-Pobrecita, ¿se ha hecho daño?
Le pregunta nuestra dama.
-No se apure, yo estoy bien,
no ha sido más que un desliz.
(¡Mierda de cama y de dÃa,
qué pedazo de infeliz!).
Pero eso ya no lo dice
porque va contra el decoro
y afectará a su anfitriona,
señora de Pomodoro.
Prosigamos con la rosa
pues sigue sobre la mesa
aunque la bestia de Iliana
le ha dado con la cabeza
(es que la mesa era baja
e Iliana, torpe sin par,
al tropezar con la cama
a la mesa fue a parar).
La rosa en cuestión es roja,
regalo de un caballero,
no del señor Pomodoro,
ahà el quid de la cuestión,
y es por eso que requiere
consejo la situación.
-¿Qué hago, querida Iliana,
cómo salvo este embarazo
sin salirme de los brazos
de mi bienamado esposo?
-Por el momento...
¡embarazo!
¡No me habÃais dicho eso!
-No es esto como parece,
me referÃa a un estado,
situación inconfesable
algo triste, deplorable,
de una dama pretendida
por un ser más agradable
que al que le ha dado su vida.
-Todo entiendo asà explicado,
de momento le suplico me recuerde
dónde queda el excusado.
-Por el fondo a la derecha.
-De acuerdo, no tardaré.
Y mientras se nos va Iliana
hacia el fondo a la derecha,
llega de golpe un aviso:
¡El conde en las escaleras!
-¡Ay qué hago, cómo escondo
el descaro de otro amor
que no es este, qué disgusto,
qué dirá mi Nicanor!
(el conde de Pomodoro,
como todo el mundo sabe,
traumado desde la infancia
por disgustarle su nombre
es más bien desagradable,
lo que se dice un mal hombre
-culpa de la sociedad,
por no admirar su bondad-.
Pero su mujer lo quiere,
y él a ella igual la aprecia,
resultan tal para cual
una pareja muy regia).
-Mi querida, ya he llegado,
podéis venir a besarme,
que tengo los dientes limpios
y hoy incluso me he bañado.
-Oh esposo qué sorpresa
tan grata y tan adorable,
vuestra llegada me inunda
de alegrÃa incalculable...
-A mis brazos, mi señora.
-Un momento, conde, aguardad.
No sabeis vos que implacable
resulta mi enfermedad...
-¿Cómo es eso?, qué gran pena,
explicadme en qué consiste.
-Pues bien, se me hinchan las venas
y me duele el corazón
-Qué romántica, señora,
me hacéis perder la razón.
-No, que es cierto,
por Dios juro
que me está dando un ataque,
creo estar en un apuro.
-Iré en busca del doctor,
me preocupa que algo afecte
la salud de nuestro amor.
-Id sin demora, gran conde,
no esperéis más ni un momento
no quiero que esto empeore,
tal que resulte sangriento.
(Sale el conde, vuelve Iliana
y tropieza nuevamente,
esta vez contra el armario
de al lado de la ventana.)
-Es un alivio señora
(creo fue la colación
de anoche. En esta mansión
me da siempre el apretón...)
He vuelto para serviros.
-¿Iliana, tenéis alguna ocurrencia?
-Va un caracol y derrapa.
-De esas no, señora mÃa,
una aquà se referÃa
al problema que me atrapa.
-Se me ocurre que podrÃa
salir dentro de una hora
llevándome yo la rosa
y, tirarla, sin demora.
-¡Tirar la rosa!
es curioso que resulte algo imperiosa
su propuesta doña Iliana
pues me gusta este regalo
aunque no sea la gran cosa.
-Mi señora, no es por nada,
pero como de repente
me encuentro yo sofocada,
y me transpira la frente,
si no os importa prefiero
dejar en pausa la historia
y que dentro de unos dias
me recurra a la memoria.
-Partid pues, buena mujer,
yo me quedo con mis penas
hasta la segunda parte
veremos qué puedo hacer.
Yo le dije al editor:
no se preocupe señor,
que aquà una profesional
escribe todo y traduce
asà ahorra de su sueldo
para el coche que conduce.
El otro tranquilamente
me contestó sin reparos:
“pondré aire acondicionado
con lo que venda su texto
pero aún no me lo ha dado�...
Le leo, pues, la cuestión.
Falta la segunda parte
usted sabrá disculpar,
lista estará antes del martes
(debo hacer una gestión).
“Sangre de poetas del pasado�
suena muy repomposo
y no me gusta...
Veamos como empezar,
podrÃa ser una cosa
muy clásica y sobreescrita
En la mesa justo al alba
duerme una rosa marchita.
Y ahà va la primera estrofa
quién me ayuda con el resto
el plazo de entrega, el uno,
no sé cómo acabar esto...
Empero sigue mi verso
no pierdo la compostura:
debo ganarme el sustento.
Una mano que se acerca,
caen los pétalos vacÃos
sobre un fondo de cristal.
Ah bueno, va mejorando,
la cosa no está tan mal,
por lo menos cinco lÃneas
de poesÃa original.
Pasos, voces, en la sombra
una mujer que camina.
La mesa y sólo esa rosa,
ni agua, ni golondrina.
De perfil una silueta
antigua, vieja y cansada,
no es la mujer
(ella es joven)
sino su amiga, Iliana.
Esta señora arrugada,
que en su tiempo fue mucama,
espera quieta y sentada
que alguien suba la persiana
porque acaba de golpearse
la pierna contra una cama.
-Pobrecita, ¿se ha hecho daño?
Le pregunta nuestra dama.
-No se apure, yo estoy bien,
no ha sido más que un desliz.
(¡Mierda de cama y de dÃa,
qué pedazo de infeliz!).
Pero eso ya no lo dice
porque va contra el decoro
y afectará a su anfitriona,
señora de Pomodoro.
Prosigamos con la rosa
pues sigue sobre la mesa
aunque la bestia de Iliana
le ha dado con la cabeza
(es que la mesa era baja
e Iliana, torpe sin par,
al tropezar con la cama
a la mesa fue a parar).
La rosa en cuestión es roja,
regalo de un caballero,
no del señor Pomodoro,
ahà el quid de la cuestión,
y es por eso que requiere
consejo la situación.
-¿Qué hago, querida Iliana,
cómo salvo este embarazo
sin salirme de los brazos
de mi bienamado esposo?
-Por el momento...
¡embarazo!
¡No me habÃais dicho eso!
-No es esto como parece,
me referÃa a un estado,
situación inconfesable
algo triste, deplorable,
de una dama pretendida
por un ser más agradable
que al que le ha dado su vida.
-Todo entiendo asà explicado,
de momento le suplico me recuerde
dónde queda el excusado.
-Por el fondo a la derecha.
-De acuerdo, no tardaré.
Y mientras se nos va Iliana
hacia el fondo a la derecha,
llega de golpe un aviso:
¡El conde en las escaleras!
-¡Ay qué hago, cómo escondo
el descaro de otro amor
que no es este, qué disgusto,
qué dirá mi Nicanor!
(el conde de Pomodoro,
como todo el mundo sabe,
traumado desde la infancia
por disgustarle su nombre
es más bien desagradable,
lo que se dice un mal hombre
-culpa de la sociedad,
por no admirar su bondad-.
Pero su mujer lo quiere,
y él a ella igual la aprecia,
resultan tal para cual
una pareja muy regia).
-Mi querida, ya he llegado,
podéis venir a besarme,
que tengo los dientes limpios
y hoy incluso me he bañado.
-Oh esposo qué sorpresa
tan grata y tan adorable,
vuestra llegada me inunda
de alegrÃa incalculable...
-A mis brazos, mi señora.
-Un momento, conde, aguardad.
No sabeis vos que implacable
resulta mi enfermedad...
-¿Cómo es eso?, qué gran pena,
explicadme en qué consiste.
-Pues bien, se me hinchan las venas
y me duele el corazón
-Qué romántica, señora,
me hacéis perder la razón.
-No, que es cierto,
por Dios juro
que me está dando un ataque,
creo estar en un apuro.
-Iré en busca del doctor,
me preocupa que algo afecte
la salud de nuestro amor.
-Id sin demora, gran conde,
no esperéis más ni un momento
no quiero que esto empeore,
tal que resulte sangriento.
(Sale el conde, vuelve Iliana
y tropieza nuevamente,
esta vez contra el armario
de al lado de la ventana.)
-Es un alivio señora
(creo fue la colación
de anoche. En esta mansión
me da siempre el apretón...)
He vuelto para serviros.
-¿Iliana, tenéis alguna ocurrencia?
-Va un caracol y derrapa.
-De esas no, señora mÃa,
una aquà se referÃa
al problema que me atrapa.
-Se me ocurre que podrÃa
salir dentro de una hora
llevándome yo la rosa
y, tirarla, sin demora.
-¡Tirar la rosa!
es curioso que resulte algo imperiosa
su propuesta doña Iliana
pues me gusta este regalo
aunque no sea la gran cosa.
-Mi señora, no es por nada,
pero como de repente
me encuentro yo sofocada,
y me transpira la frente,
si no os importa prefiero
dejar en pausa la historia
y que dentro de unos dias
me recurra a la memoria.
-Partid pues, buena mujer,
yo me quedo con mis penas
hasta la segunda parte
veremos qué puedo hacer.
7.9.04
¡Pero qué causalidad!
Pa' que no se quejen, aviso: este es largo. Me pasó hará cosa de un mes, y es una de esas "casualidades" que te dejan pensando si será casualidad. Por las dudas, sigo sin saber qué hacer. Me remito a los hechos fácticos que ocurrieron y tuvieron lugar aconteciendo....ejem. basta.
Me desperté cuando ya habÃan salido en auto hacia el norte, los llamé por teléfono. ¿Dónde están? Saliendo por la autopista hacia la playa. Bue, me visto y voy en tren. HacÃa un dÃa hermoso para ir al mar. Transbordo en el centro de por medio, llegué corriendo a meterme en un tren que tenia pinta de ir hacia Mataró.
Encontré asiento en un compartimento de cuatro al lado de un hombre y una mujer. Él hablaba muy animado de lo que parecÃa ser una obra de teatro o una pelÃcula apasionante, le contaba a la mujer las mejores escenas. Con ella crucé un par de miradas, el hombre ni se dio cuenta de que estaba yo al lado. Me acomodé, saqué un libro de mi mochila de lona y me puse a leer. Llevábamos unos 15 minutos de viaje cuando escucho:
-¿El don del águila? ¿Estás leyendo El don del águila? - Se asomó por encima de mi libro, con los ojos muy abiertos, me miraba y se reÃa.
-SÃ, ¿por?
-¡Enhorabuena! ¡Te felicito!
-¡Gracias! (cara de haber ganado un Oscar...). Y seguà leyendo.
-¿Y te gusta?
-SÃ, es interesante. (Pero déjenme leer, ¡¿no ven que soy asocial yo!?)
-¡Pero qué cosa! Justo estabamos hablando de una pelÃcula que habla de este libro...sà sÃ...es una pelÃcula sobre un chamán... A esta chica hay que hacerle un regalo. Cuál puede ser...
-...terminarme el libro? (sonó bastante seco).
-No, eso por supuesto, otra cosa. Qué puede ser....a ver...¡ya sé! Te recomiendo que vayas a ver Blueberry. Ese es mi regalo. Andá a ver esta pelÃcula, vas a ver que está muy relacionado. ¿Y leÃste más de Castaneda?
-SÃ. Le conté.
-¿Y tenés más amigos que lean estas cosas?
-Bueno...
-Ves, esto es el don del águila, son estas cosas, estas "casualidades" que hacen que en un vagón vacÃo estés sentada al lado nuestro justo cuando hablamos de eso. ¿No te parece?
-...sÃ...
-¿Y qué opinas de los libros de Castaneda?
-Bueno, siempre me interesó la antropologÃa, y más la americana, pero eso no es lo importante en estos libros, lo bueno es lo otro. Por ahà me lo tomo con calma porque hay muchos...
-¿Muchos alucinógenos?
-No... hay muchos conceptos concentrados...muchas imágenes...
Me sentÃa un poco intimidada digamos, porque me miraban y me miraban...El hombre siguió:
-Qué bueno que todavÃa la gente joven lea estas cosas. -miró a la mujer- ¿te acordás cuando lo leÃmos nosotros? Hace como unos 20 años ya. Eso significa que hay algo que sigue vivo, que estos libros transmiten cosas valiosas...
La charla siguió durante un rato, hasta que él me dijo:
-Si te digo que podés leer todos los libros de Castaneda, te los presto yo, los tengo todos, y te doy mi teléfono, ¿qué dirÃas?
(Ute con cara de sà bueno jeje, disculpe yo me bajo acá.)
-....ehmm...
-¿AceptarÃas mi teléfono?
-Emh...No.
-¿Por? ¿Por los miedos, no? ¿Tenés miedo?
-¿Miedo de estas cosas? (señalando el libro) Naaa... (cuando me hago la boluda resulto bastante creÃble...)
-No digo de estas cosas.
-Como todo el mundo, ¿no?
-Bueno, pero te estoy haciendo un regalo, te ofrezco todos los libros, y si me decÃs que no, es porque tenés miedo.
-No es eso (glups), es que creo que hay algunas cosas que llegan solas. Voy leyendo los libros que me llegan, y siempre me llega el libro adecuado en su momento, y a lo mejor...
La mujer intervino:
-Eso es otra excusa. Ahora te acaban de ofrecer todos los libros de Castaneda, es un hecho, podés aceptarlo o negarlo. Si lo negás, es porque tenés miedo.
-Ajá. Y sÃ, tienen razón. (ni en pedo lo llamo, pero tenÃan razón)...Uhhh yo bajaba en Caldes d'Estrac, ¿me pasé?
-No, es después de Mataró, pero este recorrido termina aquÃ. Vas a tener que cambiar de vÃa y esperar el siguiente.
-Ahh gracias.
Se me quedaron mirando. Al cabo de un ratito la mujer dijo:
-Si le vas a dar el teléfono hacelo ya porque se termina el viaje.
-¿Te doy mi teléfono?
-...bue.
El hombre anotó su teléfono en un papelito de supermercado. Cuando hayas terminado de leer este, dentro de unos meses o cuando quieras, llama y te presto algun libro, vivo en Mataró.
-Bueno, gracias (ni en pedo, ni en pedo...) Y nos bajamos.
Intercambiamos nombres, no lo habÃamos hecho hasta el momento. El hombre me preguntó la edad. Sonrieron. Parecés más chiquita, dijo la mujer.
-Si, lo tengo asumido...- contesté sin dejar de sonreir también.
-Eso es normal en los chamanes...dijo el hombre.
-Ahh no, yo nada que ver...
Se reÃa de nuevo. Me desearon suerte mientras se alejaban y me quedé ahÃ, descolocada, con un teléfono en un papelito, el libro por la mitad y la recomendación de ver una pelÃcula que todavÃa no vi.
Me desperté cuando ya habÃan salido en auto hacia el norte, los llamé por teléfono. ¿Dónde están? Saliendo por la autopista hacia la playa. Bue, me visto y voy en tren. HacÃa un dÃa hermoso para ir al mar. Transbordo en el centro de por medio, llegué corriendo a meterme en un tren que tenia pinta de ir hacia Mataró.
Encontré asiento en un compartimento de cuatro al lado de un hombre y una mujer. Él hablaba muy animado de lo que parecÃa ser una obra de teatro o una pelÃcula apasionante, le contaba a la mujer las mejores escenas. Con ella crucé un par de miradas, el hombre ni se dio cuenta de que estaba yo al lado. Me acomodé, saqué un libro de mi mochila de lona y me puse a leer. Llevábamos unos 15 minutos de viaje cuando escucho:
-¿El don del águila? ¿Estás leyendo El don del águila? - Se asomó por encima de mi libro, con los ojos muy abiertos, me miraba y se reÃa.
-SÃ, ¿por?
-¡Enhorabuena! ¡Te felicito!
-¡Gracias! (cara de haber ganado un Oscar...). Y seguà leyendo.
-¿Y te gusta?
-SÃ, es interesante. (Pero déjenme leer, ¡¿no ven que soy asocial yo!?)
-¡Pero qué cosa! Justo estabamos hablando de una pelÃcula que habla de este libro...sà sÃ...es una pelÃcula sobre un chamán... A esta chica hay que hacerle un regalo. Cuál puede ser...
-...terminarme el libro? (sonó bastante seco).
-No, eso por supuesto, otra cosa. Qué puede ser....a ver...¡ya sé! Te recomiendo que vayas a ver Blueberry. Ese es mi regalo. Andá a ver esta pelÃcula, vas a ver que está muy relacionado. ¿Y leÃste más de Castaneda?
-SÃ. Le conté.
-¿Y tenés más amigos que lean estas cosas?
-Bueno...
-Ves, esto es el don del águila, son estas cosas, estas "casualidades" que hacen que en un vagón vacÃo estés sentada al lado nuestro justo cuando hablamos de eso. ¿No te parece?
-...sÃ...
-¿Y qué opinas de los libros de Castaneda?
-Bueno, siempre me interesó la antropologÃa, y más la americana, pero eso no es lo importante en estos libros, lo bueno es lo otro. Por ahà me lo tomo con calma porque hay muchos...
-¿Muchos alucinógenos?
-No... hay muchos conceptos concentrados...muchas imágenes...
Me sentÃa un poco intimidada digamos, porque me miraban y me miraban...El hombre siguió:
-Qué bueno que todavÃa la gente joven lea estas cosas. -miró a la mujer- ¿te acordás cuando lo leÃmos nosotros? Hace como unos 20 años ya. Eso significa que hay algo que sigue vivo, que estos libros transmiten cosas valiosas...
La charla siguió durante un rato, hasta que él me dijo:
-Si te digo que podés leer todos los libros de Castaneda, te los presto yo, los tengo todos, y te doy mi teléfono, ¿qué dirÃas?
(Ute con cara de sà bueno jeje, disculpe yo me bajo acá.)
-....ehmm...
-¿AceptarÃas mi teléfono?
-Emh...No.
-¿Por? ¿Por los miedos, no? ¿Tenés miedo?
-¿Miedo de estas cosas? (señalando el libro) Naaa... (cuando me hago la boluda resulto bastante creÃble...)
-No digo de estas cosas.
-Como todo el mundo, ¿no?
-Bueno, pero te estoy haciendo un regalo, te ofrezco todos los libros, y si me decÃs que no, es porque tenés miedo.
-No es eso (glups), es que creo que hay algunas cosas que llegan solas. Voy leyendo los libros que me llegan, y siempre me llega el libro adecuado en su momento, y a lo mejor...
La mujer intervino:
-Eso es otra excusa. Ahora te acaban de ofrecer todos los libros de Castaneda, es un hecho, podés aceptarlo o negarlo. Si lo negás, es porque tenés miedo.
-Ajá. Y sÃ, tienen razón. (ni en pedo lo llamo, pero tenÃan razón)...Uhhh yo bajaba en Caldes d'Estrac, ¿me pasé?
-No, es después de Mataró, pero este recorrido termina aquÃ. Vas a tener que cambiar de vÃa y esperar el siguiente.
-Ahh gracias.
Se me quedaron mirando. Al cabo de un ratito la mujer dijo:
-Si le vas a dar el teléfono hacelo ya porque se termina el viaje.
-¿Te doy mi teléfono?
-...bue.
El hombre anotó su teléfono en un papelito de supermercado. Cuando hayas terminado de leer este, dentro de unos meses o cuando quieras, llama y te presto algun libro, vivo en Mataró.
-Bueno, gracias (ni en pedo, ni en pedo...) Y nos bajamos.
Intercambiamos nombres, no lo habÃamos hecho hasta el momento. El hombre me preguntó la edad. Sonrieron. Parecés más chiquita, dijo la mujer.
-Si, lo tengo asumido...- contesté sin dejar de sonreir también.
-Eso es normal en los chamanes...dijo el hombre.
-Ahh no, yo nada que ver...
Se reÃa de nuevo. Me desearon suerte mientras se alejaban y me quedé ahÃ, descolocada, con un teléfono en un papelito, el libro por la mitad y la recomendación de ver una pelÃcula que todavÃa no vi.
4.9.04
Sinestesia
La sinestesia es el hecho de asociar a un sentido otro que normalmente no está vinculado, algo subjetivo. Una de las mejores profesoras que tuve era sinestésica. Bueno, es, pero ya no me da clase. VeÃa las letras de colores, cada nombre para ella era una mezcla de tonos. Asà nos contó que Marta y MarÃa para ella eran color amanecer, rojizo, naranja. Laura era como el aire y opalescente, y la palabra puerto se veÃa sucia y marrón. La "sierra" en cambio, era como Marta, o como "mierda", color amanecer (según palabras textuales de mi profesora). Pobre Marta, quedó traumatizada. Nosotros nos matamos de risa.
Mi profesora decÃa que leer a GarcÃa Lorca era como ver un montón de pinturas, reflejaba muchos matices agradables. Entonces una se angustiaba por si en la redacción del exámen habÃa elegido una palabra que le evocaba algo feo...
Y pienso que serÃa interesante sentir las notas de un piano en la pantorrilla, como dicen que le pasa a muy poca gente, o el violÃn como un vientito en el dedo meñique, oler el color azul, saborear el rojo, sentir que el número 8 es como de algodón y el 3 como la madera. SerÃamos mucho menos prejuiciosos, porque cada uno lo sentirÃa a su manera, y entenderÃa (espero) a los demás. A lo mejor Ana, para Marta serÃa azul verdosa, mientras Marta se sentirÃa amarilla y violeta. Y vivirÃamos en el mundo justamente sintiendo que la realidad que vivÃamos antes era una sola de las infinitas posibilidades. En esta realidad todos pensamos que el café con leche tiene sabor a café con leche, y no a si sostenido, y que el cielo es celeste, no rosa o verde. Y pensamos que los perfumes huelen a sándalo, a jazmÃn, pero no nos damos cuenta de que bien podrÃan oler a pingüino, a semáforo, a charco o a pasto, a libro viejo. Yo usarÃa perfume a lluvia si pudiera. Y podrÃamos sentir la palabra "siesta" como un relámpago de olor a jabón, o que "polÃtica" nos diera frÃo en la planta del pie. O ver escrito "reloj" y sentir olor a perro mojado. SerÃa lindo probar a cambiar la realidad por un dÃa y volvernos todos sinestésicos.
Mi profesora decÃa que leer a GarcÃa Lorca era como ver un montón de pinturas, reflejaba muchos matices agradables. Entonces una se angustiaba por si en la redacción del exámen habÃa elegido una palabra que le evocaba algo feo...
Y pienso que serÃa interesante sentir las notas de un piano en la pantorrilla, como dicen que le pasa a muy poca gente, o el violÃn como un vientito en el dedo meñique, oler el color azul, saborear el rojo, sentir que el número 8 es como de algodón y el 3 como la madera. SerÃamos mucho menos prejuiciosos, porque cada uno lo sentirÃa a su manera, y entenderÃa (espero) a los demás. A lo mejor Ana, para Marta serÃa azul verdosa, mientras Marta se sentirÃa amarilla y violeta. Y vivirÃamos en el mundo justamente sintiendo que la realidad que vivÃamos antes era una sola de las infinitas posibilidades. En esta realidad todos pensamos que el café con leche tiene sabor a café con leche, y no a si sostenido, y que el cielo es celeste, no rosa o verde. Y pensamos que los perfumes huelen a sándalo, a jazmÃn, pero no nos damos cuenta de que bien podrÃan oler a pingüino, a semáforo, a charco o a pasto, a libro viejo. Yo usarÃa perfume a lluvia si pudiera. Y podrÃamos sentir la palabra "siesta" como un relámpago de olor a jabón, o que "polÃtica" nos diera frÃo en la planta del pie. O ver escrito "reloj" y sentir olor a perro mojado. SerÃa lindo probar a cambiar la realidad por un dÃa y volvernos todos sinestésicos.
3.9.04
Señores psicólogos, ahà tienen
(Analicen esto, si se atreven. Muehehe.)
Volvà y reaccioné y grité
y me corté el pelo
aminoré el ego
aceleré la risa
completa en unas horas,
ahora no espero y descubro
que eso es la esperanza.
No esperar, qué regalo.
Lo conseguÃ. El aire se limpia profundo de tormenta y dÃa, corre viento, huele a lluvia, truena. Una cama naranja, y yo, se apagaron las luces, se prendieron de nuevo, ahora es un abrazo partido de agua y mi perro espera en el balcón que caiga más, se escucha el ruido de un coche al pasar salpica y me deja estando dormida. Qué olor a vida, qué vida. Vuelvo, vuelvo, espérenme que vuelvo. O mejor, no me esperen.
Cálido, transparente,
seco pero mojado,
angustia que pasa y se lleva la lluvia,
un dÃa sin dÃa,
venga, vaya,
libre, trueno,
rayo, ying yang de nuevo y espero que me entienda:
yo no espero, no creo en dobles
creo en más
vivo en 4 y vuelvo
no me entienda, lo prefiero
al café con mediaslunas y un suspiro,
lo prefiero, no me entienda.
pd: qué Freud ni que ocho cuartos, no soy peligrosa, según la policÃa.
Volvà y reaccioné y grité
y me corté el pelo
aminoré el ego
aceleré la risa
completa en unas horas,
ahora no espero y descubro
que eso es la esperanza.
No esperar, qué regalo.
Lo conseguÃ. El aire se limpia profundo de tormenta y dÃa, corre viento, huele a lluvia, truena. Una cama naranja, y yo, se apagaron las luces, se prendieron de nuevo, ahora es un abrazo partido de agua y mi perro espera en el balcón que caiga más, se escucha el ruido de un coche al pasar salpica y me deja estando dormida. Qué olor a vida, qué vida. Vuelvo, vuelvo, espérenme que vuelvo. O mejor, no me esperen.
Cálido, transparente,
seco pero mojado,
angustia que pasa y se lleva la lluvia,
un dÃa sin dÃa,
venga, vaya,
libre, trueno,
rayo, ying yang de nuevo y espero que me entienda:
yo no espero, no creo en dobles
creo en más
vivo en 4 y vuelvo
no me entienda, lo prefiero
al café con mediaslunas y un suspiro,
lo prefiero, no me entienda.
pd: qué Freud ni que ocho cuartos, no soy peligrosa, según la policÃa.
2.9.04
Cuento para ir a dormir
(Yo no se por qué mi primita, con lo cansada que estaba se quiso quedar viendo los dibujos animados, en vez de acostarse antes de que llegaran sus padres. En fin.)
¿Cuál prefiere, negra o blanca? ¿No tiene otras? No, lo siento. Salió de la tienda sin bufanda. Se paró en el semáforo, que estaba en rojo. Rojo o verde. Verde; siguió caminando y se metió en un bar. ¿Con o sin leche? Sin. ¿Con o sin azucar? Con. ¿Sà o no?
Y harta de tanta división se sentó en el medio del paseo y miró al cielo. Ahà arriba. Y ella acá abajo. De dÃa, no de noche. Sola, no acompañada; ella, no él. Norte y Sur.Y se empezó a reir de todo. De los seres humanos, tan primarios como para dividir el mundo en dos, y encima creerse inteligentes. Y creer en un Dios que los castiga, en un demonio. O en muchos dioses si son buenos o malos. Oriente u occidente, vos yo, bien mal, izquierda derecha, guerra y paz. En dos dimensiones. Ying yang. Todo lo blanco tiene un poco de negro, y viceversa. A favor o en contra. No. O sÃ. Dulce o salado, vivo, muerto, pro o anti, con la cantidad de muertos en vida que hay. Y mientras se reÃa lloraba y no estaba pero estaba arriba y abajo, era ella y él, era buena, mala, viva y muerta. Era y no era en un momento. Cuando empezó a refrescar se levantó y volvió al mundo dual, donde tenÃa que juzgar y ser juzgada, vivir según las reglas o romperlas, etiquetar, seguir o no seguir una rutina. Y lo mandó todo a la mierda, y empezó a vivir por primera vez.
Y ahora a dormir, los monstruos del armario no existen, ni las brujas malas, somos todas buenas, papá noel tampoco porque lo compraron hace tiempo, soñá con los angelitos y las angelitas, no seas sexista nena. Y cualquier cosa gritá fuerte, que no te hagan callar. Buenas noches.
¿Cuál prefiere, negra o blanca? ¿No tiene otras? No, lo siento. Salió de la tienda sin bufanda. Se paró en el semáforo, que estaba en rojo. Rojo o verde. Verde; siguió caminando y se metió en un bar. ¿Con o sin leche? Sin. ¿Con o sin azucar? Con. ¿Sà o no?
Y harta de tanta división se sentó en el medio del paseo y miró al cielo. Ahà arriba. Y ella acá abajo. De dÃa, no de noche. Sola, no acompañada; ella, no él. Norte y Sur.Y se empezó a reir de todo. De los seres humanos, tan primarios como para dividir el mundo en dos, y encima creerse inteligentes. Y creer en un Dios que los castiga, en un demonio. O en muchos dioses si son buenos o malos. Oriente u occidente, vos yo, bien mal, izquierda derecha, guerra y paz. En dos dimensiones. Ying yang. Todo lo blanco tiene un poco de negro, y viceversa. A favor o en contra. No. O sÃ. Dulce o salado, vivo, muerto, pro o anti, con la cantidad de muertos en vida que hay. Y mientras se reÃa lloraba y no estaba pero estaba arriba y abajo, era ella y él, era buena, mala, viva y muerta. Era y no era en un momento. Cuando empezó a refrescar se levantó y volvió al mundo dual, donde tenÃa que juzgar y ser juzgada, vivir según las reglas o romperlas, etiquetar, seguir o no seguir una rutina. Y lo mandó todo a la mierda, y empezó a vivir por primera vez.
Y ahora a dormir, los monstruos del armario no existen, ni las brujas malas, somos todas buenas, papá noel tampoco porque lo compraron hace tiempo, soñá con los angelitos y las angelitas, no seas sexista nena. Y cualquier cosa gritá fuerte, que no te hagan callar. Buenas noches.
1.9.04
Un año en cinco minutos
Es Septiembre otra vez, y para mà ahora empieza y termina el año, siempre lo sentà asÃ. En estos últimos 12 meses murió mi abuela, estuve en cama una semana con 39 de fiebre, mis amigos se fueron a estudiar fuera, me enamoré, me desenamoré gracias a dios(ahora puedo afirmarlo), lloré como nunca, escribà lo que nunca habÃa escrito, me sentà muy sola, casi me muero de pena, convivà con mi abuelo, tuve frÃo en el alma durante 6 meses, me empecé a encoger, pedà y rechacé una beca, conseguà otra. Dejé de encoger (es algo extraño), me encontré con gente buena, descubrà los blogs, caminé mucho por la ciudad, no conseguà un empleo, estuve viviendo en mi mente durante un tiempo; después se me terminaron las pilas. Creo que haciendo balance se puede resumir en un año jodido y triste. Últimamente la creatividad no me caracteriza, no puedo escribir nada que no sea sentimental, asà que prefiero abstenerme. Escribo esto mentalmente en la ducha, me paso el dia escribiendo mentalmente cosas que no sirven de nada, y le doy vueltas a todo. El domingo paseé abajo de la lluvia a las 9 de la noche, y no encontré a nadie en el centro que también sonriera. Volvà a casa empapada y me resfrié con el aire acondicionado del metro, vi un documental sobre el SIDA que me dejó hecha mierda, y volvà a comer chocolate, aunque lo habÃa dejado. Hace 5 minutos me corté el pelo sola, delante del espejo, y no quedó tan mal, aunque parezco una salvaje de los 70. Y ahora que escribo esto y hace fresco de otoño, puedo estar segura de que crecà a pesar de las tristezas.
26.8.04
Vuelta de sartén
El otro dÃa en la cocina me dio por pensar que a lo mejor somos como gotas. Que nuestras vidas, nuestras lÃneas de pensamiento, transcurren como los caminos que forma el aceite cuando echamos un poco en la sartén y después la inclinamos para que se distribuya (... y al final caemos en que hay que ponerle más o enchastrarse las manos) .
Y no nos damos cuenta de que, como esas gotitas de aceite, sólo pasamos por el canal que ya fue abierto por otras en el antes eterno de hace un rato. Antes, mucho antes de que nosotros lo recordemos, miles de cientos de otras gotas han pasado por el camino que descubrimos y creemos nuevo en nuestro presente. Una senda vieja, abierta alguna vez quién sabe por quién, seca e invisible a nuestros ojos...hasta que se deja ver.
¿Y si no es más que eso? ¿Y si somos como gotas?Si es asÃ, nada puede desviarnos del camino por el que elegimos discurrir salvo, quizás (por suerte o por desgracia para las gotas desviadas), una vuelta "imprevista" y trágica de la sartén, que lo cambia todo.
Y no nos damos cuenta de que, como esas gotitas de aceite, sólo pasamos por el canal que ya fue abierto por otras en el antes eterno de hace un rato. Antes, mucho antes de que nosotros lo recordemos, miles de cientos de otras gotas han pasado por el camino que descubrimos y creemos nuevo en nuestro presente. Una senda vieja, abierta alguna vez quién sabe por quién, seca e invisible a nuestros ojos...hasta que se deja ver.
¿Y si no es más que eso? ¿Y si somos como gotas?Si es asÃ, nada puede desviarnos del camino por el que elegimos discurrir salvo, quizás (por suerte o por desgracia para las gotas desviadas), una vuelta "imprevista" y trágica de la sartén, que lo cambia todo.
24.8.04
¿...?
¿Y cuando el alma no puede más y se cansa?
El alma no se cansa.
Pero yo sÃ.
Tú no eres sólo un alma.
Pero sólo soy.
SÃ.
Entonces, ¿y si sólo me canso?
Duerme y sueña que vives, somos todos un reflejo.
Y entonces, ¿cómo?
Cierra un momento los ojos
hasta que la vida, en sueños, te despierte.
El alma no se cansa.
Pero yo sÃ.
Tú no eres sólo un alma.
Pero sólo soy.
SÃ.
Entonces, ¿y si sólo me canso?
Duerme y sueña que vives, somos todos un reflejo.
Y entonces, ¿cómo?
Cierra un momento los ojos
hasta que la vida, en sueños, te despierte.
20.8.04
El comienzo del fin de un mundo
El 24 de aquel mes tardó en amanecer más que cualquier otro dÃa. De lejos, el pueblo parecÃa una acuarela desdibujada por el viento de tormenta, y aunque todos notaron la agitación extraña de los animales, se vistieron con sus mejores trajes y se dirigieron a la plaza porque era el dÃa señalado, la gran fiesta.
La banda empezó a tocar, y la gente reÃa y bailaba, pero en el fondo sabÃan que aquel mundo de rituales y sueños protegidos por la selva iba a dejar de existir. Nadie conocÃa el momento exacto en que acabarÃa, sólo lo sabÃan. Era una especie de intuición colectiva que no se comentaba entre los vecinos, una certeza que no necesitaba ser dicha.
La celebración estaba en su apogeo cuando, de repente, todo se detuvo. Los músicos dejaron de tocar y miraron hacia el camino. Se hizo el silencio. Una humareda oscura, enorme, se dirigÃa hacia ellos a gran velocidad.
Empezó a llover enérgicamente.
Todos quietos, con sus vasos en la mano, sin respirar siquiera, esperaban el cumplimiento de un augurio secreto.
Y fue entonces, en la tarde del 24 de Marzo de 1956, cuando por primera vez un enorme camión de Coca-Cola irrumpió tocando la bocina, alegre, en el medio de la plaza, ante la mirada atónita de los habitantes de la aldea.
18.8.04
Cuarenta rosas
Barcelona, 11 de la mañana del 17 de Agosto. En un departamento duerme una persona de vacaciones, que anoche se acostó tarde. SÃ, yo, bue, sigamos. Hacen 27 grados, mucha humedad, parece que va a llover, pero parece nomás. De repente, a través de las persianas, llega la voz de un hombre, bastante desagradable, que habla por un megáfono: ¡LES DOY CUARENTA...
(pausa de una micronésima de segundo si es que existe: la entonces durmiente mediodespierta, medio piensa: mierda, la policÃa, nos da 40 segundos para abandonar el edificio con las manos en alto, no se resistan, están rodeados.)
...CUARENTA ROSA' POR TRES EURO', SEÑORA' , CABALLERO', EN DOS PAQUETE' DE VEINTE, SEÑORA', MIRE QUE ROSA'!
Y sigue: ¡40 rosas 3 euros, nos vamos a marchar, señora! Con ese tono bien podrÃa estar diciendo: ¡que le he dicho que compre ya de una puta vez, o las vamos a tener!. Pueden llevar dos colore', voy a estar unos minuto' miren, sus vecinas las están llevando muy bien (no compraba ni dios). ¡Último dÃa de oferta, aprovéchelas, caballero!
No, esto nunca habÃa pasado, ni el principio de la oferta ni nada parecido.
Estuvo delante de casa gritando cuarenta rosa' justo el tiempo necesario para que yo me despertara, me cagara en él, en su "fregoneta" y en sus rosas que me sacaron de mis sueños asà de golpe. ¡Qué falta de respecto y qué atropello! Y después de intercambiar caras de sueño y desconcierto con mi hermana que también se habÃa asomado por la ventana y también se reÃa, seguà hibernando en verano. Como dice el dicho: "espera lo inesperado".
(pausa de una micronésima de segundo si es que existe: la entonces durmiente mediodespierta, medio piensa: mierda, la policÃa, nos da 40 segundos para abandonar el edificio con las manos en alto, no se resistan, están rodeados.)
...CUARENTA ROSA' POR TRES EURO', SEÑORA' , CABALLERO', EN DOS PAQUETE' DE VEINTE, SEÑORA', MIRE QUE ROSA'!
Y sigue: ¡40 rosas 3 euros, nos vamos a marchar, señora! Con ese tono bien podrÃa estar diciendo: ¡que le he dicho que compre ya de una puta vez, o las vamos a tener!. Pueden llevar dos colore', voy a estar unos minuto' miren, sus vecinas las están llevando muy bien (no compraba ni dios). ¡Último dÃa de oferta, aprovéchelas, caballero!
No, esto nunca habÃa pasado, ni el principio de la oferta ni nada parecido.
Estuvo delante de casa gritando cuarenta rosa' justo el tiempo necesario para que yo me despertara, me cagara en él, en su "fregoneta" y en sus rosas que me sacaron de mis sueños asà de golpe. ¡Qué falta de respecto y qué atropello! Y después de intercambiar caras de sueño y desconcierto con mi hermana que también se habÃa asomado por la ventana y también se reÃa, seguà hibernando en verano. Como dice el dicho: "espera lo inesperado".
14.8.04
Andando
Nos toca caminar. Puede que para eso estemos acá, para caminar y no pararnos. Puede que nuestro deber sea vivir felices, quién sabe. No me paro, aunque me duelan las piernas, aunque haya tenido ampollas más de una vez. No me paro porque sé que si lo hago está todo perdido. Lo último que alguien puede hacer es pararse, perderse el respeto, no ser fiel a sà mismo. Y yo aprendà a serlo, por eso no me paro, porque voy a cargar con cada una de las cosas que llevo, y porque en mi mochila sólo hay lo necesario; vacÃo. Lo demás, lo importante, lo llevo en los bolsillos. A veces se me unen compañeros de camino y andamos juntos un tramo. Como vienen se van, cada cual hace su via, no valen las despedidas dramáticas, aunque duelan. Seguramente nos volvamos a encontrar. Algunos que van para el mismo lado se quedan de por vida, y alegramos viaje con canciones, o puteamos cuando la tormenta nos dificulta el avance. Tuve la suerte de aprender de todos los que caminaron conmigo, y tengo la suerte de seguir encontrándome con amigos que no conocÃa. Sigo caminando, sé que va a ser duro, que aunque vayamos juntos el sentimiento de soledad es fuerte de a ratos. Pero me alegro porque las suelas de mis pies son resistentes, van a aguantar lo que venga a partir de ahora. Y estoy contenta, ya puedo andar como a mà me gusta, sin zapatos.
13.8.04
Diagnóstico aprendicitis
-Hola, vengo a ver los resultados de los análisis.
-Veamos...esto tiene toda la pinta de ser Aprendicitis.
-¿Aprendicitis? ¿Seguro?
-Podemos hacer más pruebas por las dudas, si querés, para saberlo del cierto, pero hay un 70% de probabilidades de que sÃ.
-¿Cuál es el tratamiento?
-Si evoluciona favorablemente con un tiempo de reposo ya está. Si no, vamos a tener que operar. Tranquila, es algo sencillo, hacemos muchas cada semana, en dos dÃas estas en tu casa. Sentate acá por favor. A ver, si te muestro este libro, ¿te duele?
-SÃ
-¿Mucho? ¿Los pronombres personales, página 224?
-Y...bastante... el tema 30 y el dativo plural sÃ, los pronombres personales están bien.
-Ajá. ¿Y si te hablo en inglés? How do you feel?
-Uh... me duele mucho. El exámen duró todo el dÃa...
-Eso puede haber sido uno de los motivos. A ver...una redacción, 200 palabras mÃnimo, sin diccionario, sobre tu autor favorito ruso del siglo XIX, su vida y por qué. Tenés una hora. En ruso, por supuesto.
-¡¡UAAAAAAAABGDFH!!
.....perdón...no queria mancharte los zapatos....fue sin...
-Está bien, no es la primera vez, aunque estos impermeables me los estrenaste vos. Una última prueba para confirmar. Exámen oral de inglés.Tema: el sistema judicial de los berberechos preludius en la isla de Pascua evoluciona hacia un cambio positivo con respecto a los años 90, está a favor o en contra? Argumente. 10 minutos para prepararla, 4 para grabar, no puede regrabar, carraspeos y dudas descuentan 0,50 de la nota final cada uno.
[...]
- Soy la doctora Anietti, mándenme un equipo ya a mi consulta, tengo una paciente inconciente, otra aprendicitis aguda, prueba oral de inglés positiva. Y necesito un quirófano urgente, en 5 minutos máximo tengo que estar operando, si Coriantro puede pásenle el resto de mis visitas hasta las 3, no voy a poder atenderlas, apúrense o la pierdo.
-Veamos...esto tiene toda la pinta de ser Aprendicitis.
-¿Aprendicitis? ¿Seguro?
-Podemos hacer más pruebas por las dudas, si querés, para saberlo del cierto, pero hay un 70% de probabilidades de que sÃ.
-¿Cuál es el tratamiento?
-Si evoluciona favorablemente con un tiempo de reposo ya está. Si no, vamos a tener que operar. Tranquila, es algo sencillo, hacemos muchas cada semana, en dos dÃas estas en tu casa. Sentate acá por favor. A ver, si te muestro este libro, ¿te duele?
-SÃ
-¿Mucho? ¿Los pronombres personales, página 224?
-Y...bastante... el tema 30 y el dativo plural sÃ, los pronombres personales están bien.
-Ajá. ¿Y si te hablo en inglés? How do you feel?
-Uh... me duele mucho. El exámen duró todo el dÃa...
-Eso puede haber sido uno de los motivos. A ver...una redacción, 200 palabras mÃnimo, sin diccionario, sobre tu autor favorito ruso del siglo XIX, su vida y por qué. Tenés una hora. En ruso, por supuesto.
-¡¡UAAAAAAAABGDFH!!
.....perdón...no queria mancharte los zapatos....fue sin...
-Está bien, no es la primera vez, aunque estos impermeables me los estrenaste vos. Una última prueba para confirmar. Exámen oral de inglés.Tema: el sistema judicial de los berberechos preludius en la isla de Pascua evoluciona hacia un cambio positivo con respecto a los años 90, está a favor o en contra? Argumente. 10 minutos para prepararla, 4 para grabar, no puede regrabar, carraspeos y dudas descuentan 0,50 de la nota final cada uno.
[...]
- Soy la doctora Anietti, mándenme un equipo ya a mi consulta, tengo una paciente inconciente, otra aprendicitis aguda, prueba oral de inglés positiva. Y necesito un quirófano urgente, en 5 minutos máximo tengo que estar operando, si Coriantro puede pásenle el resto de mis visitas hasta las 3, no voy a poder atenderlas, apúrense o la pierdo.
12.8.04
"Come you masters of war..." pero hasta ahà nomás
Pueden estar seguros de que tienen razón, que su verdad es la única, que los demás están equivocados. Pueden matar con tiros o con palabras, con gestos. Pueden despreciar lo que quieran. Lo que nunca van a conseguir, es lo que buscan. Nunca un ser humano va a estar por encima de otro, nunca una idea va a justificar una vida. Que juzguen y condenen desde dentro, que castiguen, incriminen, que sean ciegos reincidentes del alma o sádicos sin nombre. Eso es insignificante. Tan insignificante como las palabras que usen, los silencios que controlen, las voces que impongan. Nada, absolutamente nada puede parar el mundo, porque está en movimiento desde antes de que entiendan antes.
El caos se escapa a su control, y estamos viviendo en el caos, en el orden inexplicable, de modo que los que se crean mejores, que levanten la mano; la vida, las vidas, se encargarán de bajarlas y hacerles ver, ciegos de corazón, que lo único que vale en todo esto es el amor, precisamente porque no vale, no puede ser creado, aprobado, rechazado o muerto. Porque no es mejor ni peor. El amor sólo es, y jamás van a conseguir que no sea; no podrÃan. Si lo hicieran, no estarÃan acá, qué paradoja, y yo no estarÃa escribiendo esto.
Y si en toda su triste vida, con el único sentido de cañones y balas, se encuentran por casualidad con su destino, más les vale vaciar todo el cargador de golpe y tirar el arma al suelo justo antes de quedarse mudos y volver hacia adelante.
A lo mejor no entienden lo que significa una vida. Si lo entendieran, tristes hombres oscuros, no serÃan oscuros.
El que haya pegado un tiro, el que haya buscado un objetivo para su miedo, no sabe, pobre triste, hacer el amor, y no sabe que sus armas en realidad son de agua. No sabe que cada uno de sus tiros fue de vuelta para su conciencia, la que no conoce.
Cada segundo nace un ser humano, y de los que cada segundo mueren por ustedes, muchos no se van a ir. Para recordarnos que acá se viene a vivir, no a matar, y que la divinidad humana existe para otra cosa; para nacer, no para decidir quién muere, para crear, para crecer, no para aniquilar.
Entonces no esperen de nosotros, como respuesta, más que una cosa: amor.
El caos se escapa a su control, y estamos viviendo en el caos, en el orden inexplicable, de modo que los que se crean mejores, que levanten la mano; la vida, las vidas, se encargarán de bajarlas y hacerles ver, ciegos de corazón, que lo único que vale en todo esto es el amor, precisamente porque no vale, no puede ser creado, aprobado, rechazado o muerto. Porque no es mejor ni peor. El amor sólo es, y jamás van a conseguir que no sea; no podrÃan. Si lo hicieran, no estarÃan acá, qué paradoja, y yo no estarÃa escribiendo esto.
Y si en toda su triste vida, con el único sentido de cañones y balas, se encuentran por casualidad con su destino, más les vale vaciar todo el cargador de golpe y tirar el arma al suelo justo antes de quedarse mudos y volver hacia adelante.
A lo mejor no entienden lo que significa una vida. Si lo entendieran, tristes hombres oscuros, no serÃan oscuros.
El que haya pegado un tiro, el que haya buscado un objetivo para su miedo, no sabe, pobre triste, hacer el amor, y no sabe que sus armas en realidad son de agua. No sabe que cada uno de sus tiros fue de vuelta para su conciencia, la que no conoce.
Cada segundo nace un ser humano, y de los que cada segundo mueren por ustedes, muchos no se van a ir. Para recordarnos que acá se viene a vivir, no a matar, y que la divinidad humana existe para otra cosa; para nacer, no para decidir quién muere, para crear, para crecer, no para aniquilar.
Entonces no esperen de nosotros, como respuesta, más que una cosa: amor.
11.8.04
Reciclaje mental III
Y con esto damos por concluida la trilogÃa iniciada a finales de...a lo que vamos: el último reciclaje. Algo que me pasó más de una vez.
Es como si hubiera una pared de vidrio doble. De un lado estoy yo, del otro sólo vos. No sé bien cuando se construyó, pero se puede romper, tenemos que romperla; te hago señas para que te des cuenta. Vos me mirás desde atrás del doble vidrio, no te escucho, veo que movés los labios. Me pego al vidrio, intento abrazarte, tocarte. Y no puedo. Vos seguÃs mirando, apenas estiras tu mano hacia mi, cansado.
Entonces decido hacerlo: rompo el vidrio de un grito tremendo que me sale del alma. Tan fuerte que me quedo sin energÃa, los pedacitos de cristal me lastiman, termino en el suelo. Cuando vuelvo a mirar, veo que sólo rompà el vidrio de mi lado. El otro, sigue intacto. Y vos seguÃs ahÃ, impasible, sentado ahora, mirando hacia este lado, pero no a mi. Te toca romper ese vidrio, a mi no me quedan más fuerzas y estoy rodeada de cristales rotos.
Pasan los dÃas, las semanas, pasan meses. No rompes tu parte de muro. Yo espero, desespero, ya no espero. Recupero fuerzas, me levanto y pongo una cortina para no ver más esa imagen que hace otra vida al otro lado de su vidrio.
Junto los pedacitos que rompÃ, pero esta vez los fundo, no voy a hacer otro muro como está de moda. Nunca me gustaron las modas. Hago un espejo para vos. Te lo regalo, para que te encuentres si algún dÃa te buscás. Lo pongo ahà y vuelvo a correr la cortina. Si algún dÃa rompes tu vidrio voy a ir a saludarte, el ruido me va a avisar.
Esta es mi historia, la escribo para que no se repita, para que no haya más muros.
5.8.04
Para alguien que no estuvo
Una mujer tose en el vagón de enfrente, pasa un auto, yo me enamoro de vos, llegan las nubes de lluvia, huele a café, el semáforo se pone en rojo, cruza un ciego con su bastón al otro lado de la calle, suena la bocina del tren, pasa la gente, todo pasa. Menos yo, que sigo estando acá, que sigo disfrutando de la lluvia y gritando cuando quiero menos cuando el decoro y las exigencias sociales lo impiden, menos yo que sigo siendo una luz para mà misma, que sigo creciendo y fluyendo por segundos, cada instante y a través de todo, que al fin y al cabo es la nada. Menos yo que me emociono con las nubes, que me meto en el agua y canto, y chapoteo, y me sumerjo pero vuelvo a salir y piso la arena, y corro, y camino, y acaricio a los perros. Me importa un carajo lo que pienses, es asÃ. Vos no estás. Me recojo el pelo sólo como yo, junto flores de la calle, flores hermosas que nadie quiere, piedras que solo sirven para juntar. Soy yo que escribo en el tren, en cualquier parte, sin papel incluso pero sólo para mÃ. Una vez escribà para vos, y no quisiste seguir leyendo. Ahora no me importa; ahora estoy acá, viva.
[...for the times they are a-changin'...]
4.8.04
Nueva lÃnea Eau de Metro: para los amantes de la vida urbana.
Llega Eau de Metro, una colección de perfumes fresca y atrevida que hará las delicias de los auténticos urbanitas. Inspirada en las lÃneas ferroviarias de la ciudad, recoje las esencias más memorables y atractivas del subsuelo internacional.
Eau de Sobac Natural pour homme (axile Nº2). Si disfruta de los viajes en hora punta no podrá resistirse al aroma intenso e impactante de este perfume con personalidad, para cualquier temporada. Elaborado con notas de ajo, cebolla y agua salada. Dejará rastro.
Humanidad Nº 4, para mujer y hombre. Los cálidos ingredientes que componen este exquisito perfume evocan largos viajes sin espacio ni tiempo para desayunar, en invierno y primavera. Lleve siempre con usted el espÃritu del transbordo con Humanidad Nº 4. Con esencias de transpiración y un toque justo de desodorante.
Eau de lluvia Acid Grey. Para hombre/mujer. ¿Quién no disfruta los dÃas de lluvia en el tren? Un perfume romántico y envolvente que le ayudará a conservar todo el sentir de las mañanas de humedad en el subsuelo. Empápese de Eau de lluvia Acid Grey. Todo un clásico elaborado con notas tenues de asiento mojado, Agua de Parauga y un suave fondo de serrÃn.
Intense Parfum Empalago Flower. Vuelve el aroma femenino de metro y bus. Su doble contenido en esencias dulces pero fuertes hará que su dÃa resulte inolvidable. Con notas de jazmÃn, vainilla, chocolate, dulce de leche, banana, caramelo y manà picado, la acompaña a todas partes.
High Alcohol for men/for women. Creado para sentir el espÃritu del fin de semana llega High Alcohol. Déjese llevar por este perfume espontáneo y directo, único como los sábados de madrugada. La esencia de cerveza en lata cobra protagonismo sobre un fondo mÃstico de vodka y notas de sangrÃa de brick. Irremplazable.
De venta en perfumerÃas y grandes superficies.¡Pruébelas!
Eau de Sobac Natural pour homme (axile Nº2). Si disfruta de los viajes en hora punta no podrá resistirse al aroma intenso e impactante de este perfume con personalidad, para cualquier temporada. Elaborado con notas de ajo, cebolla y agua salada. Dejará rastro.
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Eau de lluvia Acid Grey. Para hombre/mujer. ¿Quién no disfruta los dÃas de lluvia en el tren? Un perfume romántico y envolvente que le ayudará a conservar todo el sentir de las mañanas de humedad en el subsuelo. Empápese de Eau de lluvia Acid Grey. Todo un clásico elaborado con notas tenues de asiento mojado, Agua de Parauga y un suave fondo de serrÃn.
Intense Parfum Empalago Flower. Vuelve el aroma femenino de metro y bus. Su doble contenido en esencias dulces pero fuertes hará que su dÃa resulte inolvidable. Con notas de jazmÃn, vainilla, chocolate, dulce de leche, banana, caramelo y manà picado, la acompaña a todas partes.
High Alcohol for men/for women. Creado para sentir el espÃritu del fin de semana llega High Alcohol. Déjese llevar por este perfume espontáneo y directo, único como los sábados de madrugada. La esencia de cerveza en lata cobra protagonismo sobre un fondo mÃstico de vodka y notas de sangrÃa de brick. Irremplazable.
De venta en perfumerÃas y grandes superficies.¡Pruébelas!
3.8.04
Wilbur
Wilbur se quiere suicidar. Eso pone en la entrada de cine que me acabo de encontrar en la calle, hoy que hacen 34º a las 2 y pico de la mañana, y apenas corre viento cuando sacamos a pasear al perro.
Verdi. C/Verdi 32, 20:20, Sala 4. Wilbur se quiere suicidar. 5,60 euros. IVA inclos. Laborable normal. 15 jun.04, dice el ticket. No conozco la pelÃcula, pero Wilbur se quiere suicidar, y es triste.
Vive en una ciudad como todas, llena de gente que va y viene, que vive. En una ciudad grande y contaminada, con algunos parques donde se puede respirar un poquito, y veredas llenas de hojas que se mezclan con la suciedad humana. Su ciudad se vacÃa en Agosto. Wilbur lo sabe, eso le entristece más todavÃa. Se llena de algunos turistas y noches sin sueño que él pasa leyendo, aunque mañana tenga que trabajar. Total está solo. Trabaja en verano y estudia música en el conservatorio. Su gato, compañero inseparable de horas en vela, lo mira con esos hermosos ojos verdes, casi fosforentes, mientras practica con el contrabajo.
Wilbur se siente triste por demasiadas cosas. Me estoy haciendo grande, piensa, y sigo igual que hace unos años. Nada ha cambiado. ¿Para qué estoy acá? En esta sociedad gris, en todo este dolor, ¿qué hago? No le interesa a nadie lo que hago. No tengo nada que hacer acá. Nada.
Llora mientras toca el blues más triste que existe en el mundo. Un solo de contrabajo, compuesto por él. Aunque no sea en realidad un blues, es azul. Su gato lo mira extrañado. Sabe que no está bien, conoce esa melodÃa.
Él le habla: no te preocupes, vos me necesitás,no te voy a dejar solo, sos mi amigo.
Pero Wilbur se quiere suicidar.
Los ojos verdosos parpadean un segundo y luego lo miran fijo. Wilbur se seca las lágrimas y ve que ya no queda más tierra para el gato. Vamos, dice, te voy a sacar a pasear. Sos un gato, tenés que salir a la calle.
Salen y caminan durante largo rato. Se nubla el cielo, gruesas gotas tibias empiezan a caer sobre ellos. Y Wilbur sabe que la tierra llora con él, por todo lo que hizo que su alma se llene de negro. El gato maúlla. Es hora de volver a casa.
Cuando llega, deja las llaves en la mesa, se sienta en el suelo contra la pared y piensa; no puede ser. Una y otra vez.Sin lágrimas ya, pierde el aliento, se deja caer en el vacÃo extraño de un cuerpo que se duerme, consciente de su sueño.
Está agotado de trabajar, agotado de esperar una respuesta, de esperar a alguien. Agotado de esperar su vida. Sólo quiere dormir para olvidarse de él y del mundo.
Nota el frÃo del suelo. Algo tibio y pequeño descansa sobre su barriga, respira con él. Abre los ojos y ve al gato, acurrucado, durmiendo. Vos somos todos, estamos acá. La voz del sueño sigue sonando en su cabeza. Empieza a amanecer, y afuera sopla un viento suave con olor a café.
Aún tirado en el suelo saca de su bolsillo una tira de tres billetes de autobús, la desenrolla. En el reverso hay escrito algo que antes no habÃa visto: "Y si crees que eres como cualquier ser, como cualquier cosa, eres todos los seres, eres todas las cosas. Eres el universo". Antonio Porchia.
Recuerda el supermercado ayer a la tarde. No estaba el precio de la tierra para gatos, tuvo que preguntarle a la cajera cuánto costaba y justo antes de pagar se dio cuenta de que se habÃa olvidado el dinero. Mierda. Se llevó las manos a los bolsillos, buscando inútilmente. La cajera lo miró; luego, sin decir nada, le dio un rollito de papel. Tres billetes individuales de bus en una tira. Él tampoco habló, los clientes apuraban. Ella sonrió y siguió atendiendo como si nada. Él se guardó el papelito en el bolsillo y salió distraÃdo como habÃa entrado, ebrio de tristezas.
Desde mi ventana veo como el gato escucha atento las notas del contrabajo. Ahora sé que Wilbur no se quiere suicidar; sabe que él es el universo, como cualquier ser, o cualquier cosa. Me pregunto si deberÃa decirle que ayer saqué el precio a propósito cuando lo vi entrar.
Verdi. C/Verdi 32, 20:20, Sala 4. Wilbur se quiere suicidar. 5,60 euros. IVA inclos. Laborable normal. 15 jun.04, dice el ticket. No conozco la pelÃcula, pero Wilbur se quiere suicidar, y es triste.
Vive en una ciudad como todas, llena de gente que va y viene, que vive. En una ciudad grande y contaminada, con algunos parques donde se puede respirar un poquito, y veredas llenas de hojas que se mezclan con la suciedad humana. Su ciudad se vacÃa en Agosto. Wilbur lo sabe, eso le entristece más todavÃa. Se llena de algunos turistas y noches sin sueño que él pasa leyendo, aunque mañana tenga que trabajar. Total está solo. Trabaja en verano y estudia música en el conservatorio. Su gato, compañero inseparable de horas en vela, lo mira con esos hermosos ojos verdes, casi fosforentes, mientras practica con el contrabajo.
Wilbur se siente triste por demasiadas cosas. Me estoy haciendo grande, piensa, y sigo igual que hace unos años. Nada ha cambiado. ¿Para qué estoy acá? En esta sociedad gris, en todo este dolor, ¿qué hago? No le interesa a nadie lo que hago. No tengo nada que hacer acá. Nada.
Llora mientras toca el blues más triste que existe en el mundo. Un solo de contrabajo, compuesto por él. Aunque no sea en realidad un blues, es azul. Su gato lo mira extrañado. Sabe que no está bien, conoce esa melodÃa.
Él le habla: no te preocupes, vos me necesitás,no te voy a dejar solo, sos mi amigo.
Pero Wilbur se quiere suicidar.
Los ojos verdosos parpadean un segundo y luego lo miran fijo. Wilbur se seca las lágrimas y ve que ya no queda más tierra para el gato. Vamos, dice, te voy a sacar a pasear. Sos un gato, tenés que salir a la calle.
Salen y caminan durante largo rato. Se nubla el cielo, gruesas gotas tibias empiezan a caer sobre ellos. Y Wilbur sabe que la tierra llora con él, por todo lo que hizo que su alma se llene de negro. El gato maúlla. Es hora de volver a casa.
Cuando llega, deja las llaves en la mesa, se sienta en el suelo contra la pared y piensa; no puede ser. Una y otra vez.Sin lágrimas ya, pierde el aliento, se deja caer en el vacÃo extraño de un cuerpo que se duerme, consciente de su sueño.
Está agotado de trabajar, agotado de esperar una respuesta, de esperar a alguien. Agotado de esperar su vida. Sólo quiere dormir para olvidarse de él y del mundo.
Nota el frÃo del suelo. Algo tibio y pequeño descansa sobre su barriga, respira con él. Abre los ojos y ve al gato, acurrucado, durmiendo. Vos somos todos, estamos acá. La voz del sueño sigue sonando en su cabeza. Empieza a amanecer, y afuera sopla un viento suave con olor a café.
Aún tirado en el suelo saca de su bolsillo una tira de tres billetes de autobús, la desenrolla. En el reverso hay escrito algo que antes no habÃa visto: "Y si crees que eres como cualquier ser, como cualquier cosa, eres todos los seres, eres todas las cosas. Eres el universo". Antonio Porchia.
Recuerda el supermercado ayer a la tarde. No estaba el precio de la tierra para gatos, tuvo que preguntarle a la cajera cuánto costaba y justo antes de pagar se dio cuenta de que se habÃa olvidado el dinero. Mierda. Se llevó las manos a los bolsillos, buscando inútilmente. La cajera lo miró; luego, sin decir nada, le dio un rollito de papel. Tres billetes individuales de bus en una tira. Él tampoco habló, los clientes apuraban. Ella sonrió y siguió atendiendo como si nada. Él se guardó el papelito en el bolsillo y salió distraÃdo como habÃa entrado, ebrio de tristezas.
Desde mi ventana veo como el gato escucha atento las notas del contrabajo. Ahora sé que Wilbur no se quiere suicidar; sabe que él es el universo, como cualquier ser, o cualquier cosa. Me pregunto si deberÃa decirle que ayer saqué el precio a propósito cuando lo vi entrar.
31.7.04
Un dÃa cualquiera
Te levantás una mañana, te sentás en la cama, ves el amanecer (qué hermoso).
Qué hermoso. ¡PLAF! Y de golpe, una bofetada tremenda, salida de quién sabe dónde. Te empieza a doler el dolor ajeno, un poco más arriba te duele la esperanza, y donde no sabÃas que existÃa te duele el egoÃsmo.
Un cosquilleo inquietante te va subiendo por la espalda y te mareas de la tristeza. Ahà no hay amor. Ves que lo que vemos, lo poquÃsimo que vemos, es un ensayo de lo que podrÃa haber sido, lo que no quisimos aceptar. "Protección feliz durante 30 dÃas gratis". Se te terminaron los 30 dÃas, a joderse. Las dosis de felicidad que venden no están a tu alcance. Te enfermás de mundo, se te cae encima y te deja en cama mientras te aplasta. Los que tienen suerte se hunden tanto en la cama por tan tremendo peso que acaban haciendo un agujero y se escapan por abajo, en silencio. Y en silencio también, se ponen atrás del mundo, y le tapan los ojos jugando. AhÃ, donde empieza el juego silencioso, está la medicina.
Qué hermoso. ¡PLAF! Y de golpe, una bofetada tremenda, salida de quién sabe dónde. Te empieza a doler el dolor ajeno, un poco más arriba te duele la esperanza, y donde no sabÃas que existÃa te duele el egoÃsmo.
Un cosquilleo inquietante te va subiendo por la espalda y te mareas de la tristeza. Ahà no hay amor. Ves que lo que vemos, lo poquÃsimo que vemos, es un ensayo de lo que podrÃa haber sido, lo que no quisimos aceptar. "Protección feliz durante 30 dÃas gratis". Se te terminaron los 30 dÃas, a joderse. Las dosis de felicidad que venden no están a tu alcance. Te enfermás de mundo, se te cae encima y te deja en cama mientras te aplasta. Los que tienen suerte se hunden tanto en la cama por tan tremendo peso que acaban haciendo un agujero y se escapan por abajo, en silencio. Y en silencio también, se ponen atrás del mundo, y le tapan los ojos jugando. AhÃ, donde empieza el juego silencioso, está la medicina.
29.7.04
Reciclaje mental II y medio
Siguiendo con el reciclaje, catarsis de cuando los estados unidos atacaron irak, mezclado con otras cosas que hicieron que saliera esto (no está terminado, no pude). Si están deprimidos no lo lean.
Premonición oscura de miedo y exilio
En las sombras de un parque rojo
agonizan desnudos los sueños de los niños
vivos aún
con la guerra entre la carne,
desangrándose.
Él está ahÃ, sentado en la arena,
abrazado a su madre muerta.
El sol se pone en el horizonte
para siempre
llora siglos de horror
en su memoria.
ya vienen hijo no llores que mamá está acá
te quiero no te olvides pensá en mà cuando estés triste
sé libre, sé fuerte
aunque te esperen para luchar no dejes que lo hagan de nuevo
ahora no digas nada pensá en tu padre
ya llegan no salgas corriendo quedate acá conmigo
tranquilo mi vida, esto va a pasar rápido no llores
Y luego sus voces
No te preocupes, total se van todos a la mierda,
el mundo es asÃ, hermano, no te hagas problema,
tu vieja también va para allá
pero no pasa nada
venimos a traer la paz con claveles de hierro sobre el hombro.
Despierta
Entonces los ve venir
Los autores de un sufragio sanguinario,
hombres sombrÃos que no saben
que el agua es para beber
y no para ahogar a los muertos
Se acercan
Pobre nene, perdió a sus papás,
dicen ahora
y lo recogen,
y sonrÃen a las cámaras de televisión
-aunque esto nunca llegará a emitirse-.
Nosotros lo curamos,
nosotros somos buenos
Y lo llevan a un hospital
mientras matan a millones y millones de hambres.
Él pega un grito
de espanto,
de dolor propio y ajeno
que rasguña su garganta:
Mataron a mi padre,
mataron a mi madre, golpearon
Asesinaron
me mataron la vida
cabrones
¿ahora me quieren cuidar?
Y duele tanto la libertad reprimida
que gritan sus ojos porque su boca no puede
A los hijos de los pobres
pisoteados en la miseria
les avisan
a los incautos, dicen,
que no muestren que saben lo que pasa.
Recuerda el cine mudo
mientras lloraba en la cama
la luz apagada, el terror rompiendo la puerta,
su padre de rodillas, el tiro en la nuca,
el frÃo colegio sin cristales, sin marcas
sin huellas de la noche;
su boca y el sabor a hierro.
El pueblo sigue muriendo
por dÃas, por horas, tan sólo
por tener ideales,
por no querer olvidar.
Y sin embargo
mañana
despertaremos sin nombre
sin pasado,
condenados a revivir la muerte.
Premonición oscura de miedo y exilio
En las sombras de un parque rojo
agonizan desnudos los sueños de los niños
vivos aún
con la guerra entre la carne,
desangrándose.
Él está ahÃ, sentado en la arena,
abrazado a su madre muerta.
El sol se pone en el horizonte
para siempre
llora siglos de horror
en su memoria.
ya vienen hijo no llores que mamá está acá
te quiero no te olvides pensá en mà cuando estés triste
sé libre, sé fuerte
aunque te esperen para luchar no dejes que lo hagan de nuevo
ahora no digas nada pensá en tu padre
ya llegan no salgas corriendo quedate acá conmigo
tranquilo mi vida, esto va a pasar rápido no llores
Y luego sus voces
No te preocupes, total se van todos a la mierda,
el mundo es asÃ, hermano, no te hagas problema,
tu vieja también va para allá
pero no pasa nada
venimos a traer la paz con claveles de hierro sobre el hombro.
Despierta
Entonces los ve venir
Los autores de un sufragio sanguinario,
hombres sombrÃos que no saben
que el agua es para beber
y no para ahogar a los muertos
Se acercan
Pobre nene, perdió a sus papás,
dicen ahora
y lo recogen,
y sonrÃen a las cámaras de televisión
-aunque esto nunca llegará a emitirse-.
Nosotros lo curamos,
nosotros somos buenos
Y lo llevan a un hospital
mientras matan a millones y millones de hambres.
Él pega un grito
de espanto,
de dolor propio y ajeno
que rasguña su garganta:
Mataron a mi padre,
mataron a mi madre, golpearon
Asesinaron
me mataron la vida
cabrones
¿ahora me quieren cuidar?
Y duele tanto la libertad reprimida
que gritan sus ojos porque su boca no puede
A los hijos de los pobres
pisoteados en la miseria
les avisan
a los incautos, dicen,
que no muestren que saben lo que pasa.
Recuerda el cine mudo
mientras lloraba en la cama
la luz apagada, el terror rompiendo la puerta,
su padre de rodillas, el tiro en la nuca,
el frÃo colegio sin cristales, sin marcas
sin huellas de la noche;
su boca y el sabor a hierro.
El pueblo sigue muriendo
por dÃas, por horas, tan sólo
por tener ideales,
por no querer olvidar.
Y sin embargo
mañana
despertaremos sin nombre
sin pasado,
condenados a revivir la muerte.
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