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es como pintar acuarelas en el suelo de la calle
cuando está nublado.
Como recoger piedras
y sacarlas de nuestros bolsillos tres metros más adelante.

(pero las acuarelas en el suelo son lindas...
qué tristeza que el agua y el viento las borren)

Tengo los pies helados
o los ojos helados.
Me siento enfrente de este charquito.
Nadie recuerda que antes
acá hubo una acuarela
(yo tampoco).

El sueño cae pesado sobre mis hombros
y me duermo.


*sin sentido, creo